el impuesto revolucionario

Hace algunos días que le voy dando vueltas como abordar un post sobre estos piratas de la SGAE.
En resumen, es una organización que recauda impuestos a todo el mundo que "usa" la música, sea para beneficiarse o no. Establecimientos, bares, peluquerías, asilos…etc. Pero no sólo música sino que también el televisor o lo que sea…
Es una versión de estafa rollo hilo musical. El problema es que no les puedes denunciar por extorsión…sino que te denuncian a ti!.
Ellos dicen que lo que generan sirve para ayudar a precisamente la sociedad de autores…Manda guevos!
Precisamente el domingo pasado aparecía en el programa 30´ de TV3 un documental sobre el tema.
Todavía habían cantantes y autores que defendían que el canon es justo. Que casualidad, eran precisamente los que ya eran famosos. Tales como Víctor Manuel…
Vaya tomadura de pelo. Los ingresos que producen son un escándalo, pagan poco a los “autores” de medio “pelo”, según sus formulas y estadísticas de si tienen mayor o menor audiencia…otro escándalo. Las cuotas que cobran … a libre albedrío. El saber cuanto y cómo se calculan los emolumentos es más difícil que descubrir la formula de la Coca-cola o el algoritmo de Google.
El que el gobierno apoye a esta iniciativa está totalmente fuera de lugar. Algún “mamoneo” habrá…
Vamos a ver. Porque yo si tengo un local y quiero utilizar música de la radio porque debo de pagar a esos mafiosos?. ¿Es que todos los cantantes que salen son del SGAE?...pues no…los hay que no. Los hay internacionales, casi todos y hay programas de humor y noticias…
Pero es que el problema es que los jueces les dan la razón. Que en un concierto se tenga de pagar el 10% de la entradas al SGAE o cuando se compra cualquier formato digital, pen drive inclusivo y aunque no sea para música, por si se tiene la tentación de grabar música…joder! Dónde llegaremos.
Abogados españoles. Somos culpables del delito antes de realizarlo. Por posibilidades de cometer el delito?
Es como si se creara una asociación para defender a los arquitectos, y que como todo el mundo es susceptible de ver un edificio pues deberían pagar algo en pro del colectivo. Que ya veríamos que es lo que repartimos y como. Si Jean Nouver( Torre Agbar), que en su día cobró una pasta 10 millones de euros por su proyecto, tuviese de cobrar porque todo el mundo “disfruta” del monumento fálico.
Es indignante. Porque es una tomadura de pelo. Y luego te enteras de que Ramoncín es el vice presidente de la SGAE. Pues no me extraña. Que tipo tan repugnante. Poco hombre , chulo y prepotente. Además como músico y como cantante el rey del “pollo frito” es un 0 a la izquierda. Le salva su verborrea, para salir en todo tipo de programas e intentar promocionarse .Y eso es decir poco. ( ojo, que igual me denuncia porque tiene el nombre registrado…si,si el mismo que hace un tiempo renunciaba a él porque le debía parecer infantil. el se llamaba Ramón…hasta que se enteró que podría registrar el nombre artístico y llevarse una pasta…)
También está detrás un ex músico de medio pelo llamado Teddy Bautista, pero que como se retira lo hará con un vitalicio de unos 25.000 euros mensuales.
Luego los funcionarios de esas “santa institución”…estáninvertiendo en comprar teatros…y suma y sigue…nadie se salva. Y luego se extrañan y se apenan que por Internet sean los más odiados…incluso más que los de Hacienda…pues claro. Faltaría más. Es lo mínimo!

las disculpas del "Papa"

La escala de valores del Papa.

Si sois “pro Papa” no sigais leyendo. Pero me gustaría comentar y que leyerais un articulo  publicado en el satírico diario Eel jueves" con lel que me identifico totalmente.
Debo decir que soy creyente. Pero de Dios y no de la iglesia. Es vergonzoso. ¿Cómo quieren captar fieles si no condenan la pederastia en general y menos la que se sabe que se produce en la iglesia?. Y transcribo el articulo sobre la carta “papal” que he tenido ocasión de leer:

La carta pastoral de Benedicto XVI a los católicos irlandeses, sobre el larguísimo y antiquísimo historial de abusos a menores por parte de sacerdacos (nuestras disculpas a los cerdos por este juego de palabras), ha generado opiniones encontradas. Basta con tomar los diarios: ABC, diario de misa, titula: «Las víctimas agradecen el gesto “sin precedentes” del papa». Otros, como La Vanguardia, destacan que «las asociaciones de víctimas ven insuficientes las excusas desde Roma».

Este domingo, cuando el Papa salió al balcón de su basílica para rezar el ángelus y cambiarle el agua al canario, escogió para la lectura el episodio de Jesús salvando a una adúltera de la lapidación, y culminó con este oportuno comentario: «Aprendamos a ser intransigentes con el pecado, e indulgentes con las personas». Esto se merece una carta de respuesta.

Querido Ratzinger. Dos puntos. Tu escala de valores apesta. Tú, máximo pontífice de una iglesia que hace parecer progre a los visigodos, que desprecia a las familias monoparentales, que condena al infierno a los homosexuales, que llama aberrantes a los transgender, que prohíbe el preservativo; tú, y todos tus hipócritas portavoces de un dios sexófobo que odia el amor libre y consentido entre adultos, ¿nos pedís indulgencia con los falsos célibes que violan a niños?

Tienes suerte de que en Irlanda son educados. Nosotros, que no lo somos, te vamos a mandar a la puta mierda. Buen viaje.”

Dicho esto. la critica es muy dura y directa, pero es que la situación se lo merece. Y respeto a todos esos religiosos que abogan por el bien y que no tienen la culpa de lo que otros están manchando la institución de la iglesia. Con el Papa a la cabeza!.

¿Es que no vais a aprender nunca que la iglesia necesita realmente otra cosa? Empezando por la humildad y el perdón. Parece que no. Y así os va… cuando queráis abrir los ojos y reaccionar probablemente sea tarde.

Acatar la sentencia

Estaba hundido. Nunca me hubiera imaginado que un día entraría en la Modelo.
En el momento del juicio, cuando el juez me miró y sentenció “la pena son pasar tres meses durmiendo en la cárcel además de una multa de 3000 euros.
La multa me daba igual pero dormir en la cárcel no me hacía ninguna gracia. Era reincidente en conducir ebrio. La primera vez fue hace dos años y me sacaron el carné de conducir durante 6 meses.
Desde aquel momento fui con mucho cuidado. O no bebía o si me iba de juerga cogía un taxi. Pero esa noche hice una excepción. Maldita noche!. No debí haber cogido el coche. Si no hubiera querido ir al Otto Sutz!, no hubiera pasado por ese control de Gala Placidia. ...
Recordaba imágenes de películas en que se producían violaciones en la cárcel.
Pánico era la palabra correcta. “Suerte que entro sólo para dormir”, me intentaba consolar. Pero hostias! Vaya puta gracia que me hace!. Tres meses. Además mi trabajo me obliga a viajar entre semana. Probablemente perderé el trabajo.
Yo estaba confiado que se arreglara con una simple multa. Por muy cara que fuera. Ya me había hecho a la idea de no tener vacaciones y las pagas extras invertirlas en pagar la multa. Por no llamar, no llamé el día del juicio ni a Luis ni a Victor, mis amigos abogados para asesorarme. Estuve defendido por un abogado de oficio. No avisé ni a mis padres ni a mi ex mujer de que tenía un juicio por un delito de reincidencia. Ellos no sabían nada pero me lo merezco. Es que con esto de los juicios Express sólo pasaron dos días desde el sábado.
Ya lo sé. Poco sirve ahora lamentarse. Ya tendré tiempo de hacerlo. Además sólo me tome dos Gin tónics! (el vino de la cena en casa de mi hermano, no lo cuento…)Ya sé que está mal, pero no he robado nunca nada ni he matado a nadie. Osti,osti…no me lo saco de la cabeza.
Sólo imaginarme a los compañeros que me puedo encontrar en la celda me vuelve a entrar el pánico.Joder!...que marrón.
Mientras camino hacia el portón de madera de la calle Entenza. Noto que los pies me flaquean. Me identifico y me acompañan. Camino por un pasillo entre celdas donde me dicen de todo. Es como en las películas. Me abren una celda. Me quiero morir. No estoy sólo, sino con tres personas más. Uno me mira y me señala a mi cama, la cama de arriba de una de las dos literas. Sólo una bombilla y sólo un asqueroso vater. Tengo que dormir tres meses ahí. Dejo mi bolsa de Napapijri en una esquina de la cama . Me descalzo y me estiro vestido. No quiero imaginarme nada. Mañana intentaré hablar con los compañeros de celda, para que me protejan. No sé como se lo plantearé. Ahora intentaré dormir. Me tomo una dosis doble de orfidal y miro fijamente el filamento de la bombilla como oscila incandescente. Entonces suena una sirena y se apaga. Lloro en silencio no sea que me oigan y que me intenten “consolar”. No sé si lo aguantaré.
Por un jodido Gin Tónic de más.
¿Quien era que decía que de lo malo siempre sale algo bueno? Que difícil es sacar algo positivo de ello…
Entonces despierto. Y me doy cuenta que es un sueño. Pero un sueño que tiene un protagonista real. El cuñado de Marta G. mi compañera en el despacho. Fue a él al que pararon el viernes por la noche, después de cenar y tomarse dos copas en su casa y lo declararon culpable y reincidente. El es el que está separado, y el que viaja por trabajo todas las semanas, y el que llevaba un gin tónic de más y el que tendrá que dormir en La Modelo durante tres meses. La pregunta es ¿valía la pena arriesgarse?. La respuesta no admite duda. Un rotundo no. Esperemos que lo supere porque psicológicamente para él será una dura experiencia. Probablemente inolvidable…

minimalista

A veces pienso si vale la pena el guardar recuerdos pasados. Estos se van acumulando y unicamente te encuentras con ellos, cuando buscas algo que nunca encuentras por la acumulación de tantas porquerías.
De hecho son trozos de tu vida. Cada “objeto” significa un trozo de vida pasada. A veces evoca una época a veces un momento. Pero lejos de sentimentalismos, que me pueden evocar esos objetos, pienso que debería de tirarlos todos. Los recuerdos los tengo presente en la cabeza, y ya está. Y si no los tengo en ese disco duro cerebral es porque no creo que valgan la pena.
Un reset. mental y de recuerdos. Liberarte de muchas cosas. Tomar la decisión de vivir con lo estrictamente necesario. También lo necesario para el ocio, claro.
El apego hacía cosas fútiles e inútiles.
Es como cambiar de vida. Coleccionaba desde hacía unos quince años mensualmente una revista de barcos llamada Yate. No sé porque la guardaba. Probablemente para consultar los modelos de barcos que algún día me podría comprar. Pero me he dado cuenta que es absurdo. Consultaba muy poco esa colección de revista. Y con la aparición de Internet ha perdido el sentido. La enciclopedia tres cuartos de lo mismo (además tengo dos!. ¿Os podeís imaginar cuantas veces se ha abierto en los últimos veinte años…? Y ocupa mucho espacio en casa. Otros dirán que precisamente eso decora.
Y luego están mis queridos libros que nuca los releo (cómo me acuerdo de los extranjeros que cuando se van en verano a un apartamento y ya han leído el libro lo dejan…para qué cargarlo de vuelta? Pues es verdad.
Mis libros se van amontonando… Y los dejo ahí por si algún día alguna de mis hijas me pide que le aconseje un buen libro. ( hecho insólito, que sinceramente no creo que ocurra).
También tenemos en casa objetos “decorativos” que no sirven absolutamente para nada.
Y armarios repletos de cables, móviles antiguos, pantallas de ordenador y equipos obsoletos, raquetas de tennis de madera, raquetas de squash, cascos de ir en moto antiguos…
Nada. Que hay que hacer limpieza!. Eso tiene de ser sano.
Me encanta el orden. Tiene gracia porque soy bastante desordenado. Pues manos a la obra. A tirar todo lo que no sirva…que es mucho.
-Qué coño estas haciendo llenando esas cajas de cartón?
-Son las porquerías que uno va acumulando a lo largo de los años…y te invito a que hagas lo mismo… nos sentiremos liberados. Es como aquello del Feng Sui!
-Estás fatal…
Si es que sólo me entiendo yo. Con mi otro yo claro! Que por algo soy géminis. El otro yo es el que manda y supongo que el minimalista…Por cierto ¿alguien quiere un video Sony VHS?...Si ya os digo…hacerme caso que todo eso nos ancla en el pasado…y nos impide volar!

Que ya tenemos el sicronqué????

-Que guay tío!
-El qué?
-Que ya tenemos Sincrotrón
-Cómo?
-Un Sin conton, Sincronton o algo así.
-Joder que miedo... y para qué es eso?
-Y yo que coño sé. Pero dicen que es como un microescopios a lo bestia que se ven hasta los átomos…
-Y eso es tan bueno?
-Se ve que sí. Eso quiere decir que somos un país puntero en I+D…eso no lo tiene nadie…
-No me jodas!...Si han reducido el presupuesto de investigación porque no hay dinero?
-Ya …pero esto se ve que es la rehosstia…el sincontrón…
¡-Pero si no hay cientificos porque no hay dinero para pagarlos y se van a los USA…! ¿quién se supone que debe investigar…?
-Pues yo no sé…pero alguien habrá digo yo. Además creo que se ha presentado un señor diciendo que es una eminencia en eso de mirar por un microescopio…y que con un sueldo de sólo 500.000 € al año…puede dirigir ese aparato…
-Bueno pues ya está y como se llama ese señor?
-Un tal Roldán…especialista en el escrotón….
-Pero ese Escontron tanta falta hacía?
-Nadie lo sabe. Pero lo bueno es que ya lo tenemos!...Sólo que no se puede enchufar porque dejará al Vallés sin electricidad. O sea, que no se conectará porque con la crisis no podemos gastar…pero al fin tenemos un escrotón!
-Pues tranquilo me dejas, porque el tener 4,5 millones de parados y que las empresas no consigan créditos es una minucia comparado con ese pedazo de encontrón!.
-Y sabes que dice el Zapa? Que para esas cosas pagamos impuestos...Con un par de guevos! Que aprenda el Obama ese! .Será que tendrá razón no?
-Ah vale! Pues nada Si tenemos un sicontrol de esos tranquilo me dejas…

La intuición

Leía un artículo sobre la intuición. Lo firmaba un divulgador científico llamado Eduard Punset. Un tipo bastante curioso. Un tipo muy polifacético que parece un científico pero no lo es. Comunista, que raro suena eso en estos días, abogado, economista que ha sido “conseller” y ministro con UCD ensayista y ahora presentador.
No tiene carisma ni tan sólo una presencia física de presentador convencional, pero goza de un cierto prestigio. Y sobre todo dice cosas sumamente interesantes. Una de ellas es que con la intuición nos permite acertar más que con la razón. Es curioso y no deja de ser curioso. Argumenta que eso de la razón es relativamente nuevo. De hecho tiene apenas 10.000 años. Es decir, que si hemos sobrevivido desde hace 60.000 años ha sido gracias a la intuición. Y eso es algo que nunca se ha valorado pero que es más efectivo que la razón. En nuestro proceso intelectual la razón la utilizamos para tomar decisiones en función de la información de que disponemos, pero si esta información no la podemos analizar porque es demasiada, con la intuición acertaremos más. También Punset dice que el mejor celebro es el más flexible. El que tiene más capacidad para cambiar de opinión, además de una capacidad de representación mental además de cierto nivel de complejidad neuronal. Joder. Que lío. Y mira que el articulo empezaba bien….
Yo pienso que el que tiene el mejor cerebro es el que piensa menos y así no se le da tantas vueltas a las cosas, y consigue ser más feliz. Contra más práctico y simple sea uno mejor. Y en eso lo tenemos algo mejor los hombres. Somos más primarios.
Es aquello que las cosas si tienen solución no te preocupes, porque tiene solución y si no la tiene….¿porqué preocuparse?
Pero cada vez más está más demostrado que la felicidad no proviene del grado de inteligencia ni de la capacidad intelectual, sino que depende directamente de la capacidad de reír y del sentido del humor que cada uno tiene. Reirse hasta de uno mismo. Ello hace que  se generen endomorfinas que hacen que el cerebro se retroalimente y que aumente los grados de felicidad de cada uno. Eso no es una conclusión basada en la razón, sino de mi intuición…que por algo hace tantos años que la tenemos… ¿o no?

el gemelo

El otro día en la cola de un telesilla en la estación de Baqueira me vino una señora y me dijo “hola, como estás?” “yo no la conocía o no la reconocía pero me volvió a mirar, se fijó bien y me dijo “perdona, es que te he confundido …” y volvió a mirarme como si me conociera de algo “ ostras perdona, pero eres igual que una persona que conozco”…”pero igual…es sorprendente”…se lo comentó a su compañero que me miró y le dijo “osti,si que se parece…y mucho”. Yo les dije “ puede ser parecido, pero nunca tan cachondo…” y se rieron. Luego seguí con mi grupo y ya no volví a ver más a mi “amiga”. La verdad es que en ese momento no lo pensé, pero luego me dije que si me la volvía a encontrar le preguntaría el nombre de su amigo que tanto se parece a mí. Es curiosidad el saber que hay alguien casi tan feo como yo. E igual me puedo hacer hasta amigo. Tendría su gracia, desde luego porque igual tendríamos gustos parecidos.
Lo curioso del caso, es que no es la primera vez que me dicen que por ahí hay alguien parecido a mí.
A veces me han confundido por el nombre. Porque Joan Fontcuberta hay varios, sobre todo un fotógrafo de prestigio. Además de otro publicista.
Ya sé que mi apellido es Foncuberta sin “t” y eso me hace un poco diferente, menos mal.
Pero volviendo a los parecidos físicos. Siempre he sentido curiosidad por los gemelos. A parte de los tópicos sobre los gemelos de que si “el listo” se presenta a los exámenes…y que se cambiaban de novia y estas no se enteraban, poco dice de estas novias porque puedes ser físicamente igual, pero digo yo que como puedes engañar a una persona que te conoce de verdad…a no ser que sea una relación de sólo sexo, y aún y así también en eso deben haber diferencias. También entiendo que el tener un “clon” tiene de ser incómodo. De todas maneras los vínculos de los gemelos son no sólo físicos. Los nexos entre hermanos gemelos son realmente sorprendentes. Son conocidos enfermedades y mismos síntomas entre hermanos gemelos distanciados en cientos y a veces miles de kilómetros. Pero no sólo mismos síntomas sino que también mismos sentimientos. Es algo en lo que me explayaré en otra ocasión porque hay casos realmente que parecen de parapsicología y ciencia ficción. Pero casos que son reales.
Es como si existiera un campo sensorial común que experimentan los hermanos que han coincidido en el mismo óvulo. Pero entonces si son trillizos debe funcionar, uff que lío por que tu debes saber quién eres, pero siempre tendrás dudas si tu hermano te está engañando por el otro...
Cosa todo lo contrario que me pasa a mi que en un solo cuerpo aglutino dos almas totalmente opuestas, como buen géminis, supongo. Pero eso es otra historia.

La resaca de la nevada...

Sábado Estación de La Molina. Mucha nieve en las pistas, la nieve caída tapaba todas las piedras, y francamente se esquiaba muy bien. Por fuera pistas eso ya era otro tema. A pesar que el grosor era considerable, la nieve estaba demasiado pesada. Debería de ser por la humedad de días anteriores. Porque frío había el suficiente. Es lo que tiene la Molina, supongo.
Urús.La casa de Jordi y Susana cerrada. Comentaron que igual ni volvían a subir a la Cerdaña. Demasiados recuerdos.
Es inevitable el recuerdo de Cristina V y del sufrimiento de los padres. Veo a su amiga la otra Cristina que juega con “fosc”, y Eduardo su padre me comenta lo mucho que lo han sentido, especialmente su hija, Cristina E., la que jugaba todos los fines de semana, y que les hacía preguntas comprometidas pero llenas de significado…”papá….como puedo yo despedirme de Cristina…? y como le doy la “piruleta” de mi cumpleaños que le guardaba…?” Llevaron a Cristina el viernes al tanatorio, para despedirse. Era su amiga del alma. Con la que preparaban los bocatas de nocilla para darles a los perros porque según ellas debían pasar hambre! Y otras cien mil anécdotas...
Domingo en Barcelona. Salida por la mañana en mtb. Por Collserola. Sin meterme mucho por los bosques, no porque no quisiera, sino porque los caminos estaban repletos de árboles caídos que impedían el paso. ¡Menudo trabajo les queda a los forestales!. Y además deberían limpiar las bosques antes de que lleguen los calores y con ellos el riesgo de incendios.
Yo me pregunto. ¿no sería posible contratar a algunos de tantos parados para que pudiesen ayudar en ese tipo de trabajos? ¿ Alguien se lo ha planteado?.
Cuando escribo esto todavía hay mucha gente en Gerona que todavía no tienen electricidad. ¿Cómo es posible? Cuando oyes a los políticos del gobierno decir que han hacho lo que tenían de hacer…”qué huevos”!!…por suerte no tardaran en haber elecciones, y podemos castigarles con el voto. (pues vaya castigo!).
Pero aquí no pasa nada, nunca pasa nada. Como diría aquel otro espécimen curioso…”Al loro, que no estamos tan mal! Eh?”
Pues vaya…a cuidarse que hoy es lunes!

el sol se apaga...

"Then, on 20 March 1991, Conor, who was four years of age, died when he fell from the 53rd-story window of his mother's friend's New York City apartment, landing on the roof of an adjacent four-story building. Clapton's grief was expressed in the song "Tears in Heaven","
www.youtube.com/watch?v=1aXZaYcSApM



Queridisima Cristina,
Me permito la licencia de escribirte unas líneas. Utilizo muchas veces mi blog para expresar sentimientos, unas veces ironizando, otras con cierta sorna, pero también otras para expresar mi impotencia ante injusticias de la vida. O de mi vida.
Llevo todo el día, desde he conocido la noticia de tu marcha al cielo, intentando recordarte como eras. Una niña feliz de nueve años jugando en el jardín de Urús, muchas veces con muñecas. Me acuerdo que al principio te asustabas cuando te venía a saludar mi perro “fosc”, Luego te cogió cariño y tú a él. Me entristece pensar en que ya no te veré más corretear por el jardín. Pero también pienso en tus hermanos, y en tus padres. También en tus abuelos. Tu, su nieta única.
Me han contado que parece ser que ibas a recoger un zapato de tu muñeca cuando te has subido a la maldita claraboya, y está ha cedido .No has podido evitar la mortal caída desde un séptimo piso. Y esta vez te ha tocado a ti. Te has ido. No sé que diré mañana en el tanatorio cuando le dé un beso a tu madre y un abrazo a tu padre. Seguramente nada. Porque no hará falta que diga nada. Sé que ya nada será lo mismo sin ti. Es que ni se me ocurre cuando esté con tus padres en el jardín como podré animarlos. Tampoco que decirles. Ya se me ocurrirla algo, pero para ellos el sol ya se ha apagado. Y se apaga con tu marcha. Es terrible. Es algo que dicen a los que le pasan que nunca lo superas. Me lo puedo imaginar. Mejor dicho, es imposible imaginar ese dolor. Dicen que los que tienen fe en Dios, lo pueden llevar mejor, porque se imaginan que Dios está esperándote para acogerte. Pero tú no te pongas triste. Que ya lo hacemos los de aquí abajo.
Mi amigo Manel, ante el fallecimiento de Agus, me escribió una líneas, que me decía que el paso por la vida es efímero y que se trata sólo de un puñado de años mientras que la fe cristiana prodiga la vida eterna. Bueno se acepta, pero ¿porqué me cuesta tanto creer en Dios cuando permite que ocurran cosas como estas?.

Un beso muy fuerte Cristina, en donde quieras que estés, con todo mi cariño.

mi aventura el día de la nevada...

Eran las cinco de la tarde cuando nos dejaron marchar del despacho. La nieve estaba cuajando y el panorama se ponía cada vez más complicado. El día anterior por la noche le había dicho a mi hermano que le llevaría una documentación que necesitaba para el día siguiente. Así que mi objetivo, a pesar de la que estaba cayendo, era el de subir a Vilassar a casa de mi hermano.

De nada servía el flamante 4 x 4 que hacía poco habíamos comprado. El caos en las calles era importante y anunciaban que las entradas y salidas de Barcelona estaban colapsadas. Así que me decidí en llegar a plaza Cataluña y coger el tren hacia Vilassar. Al subir al tren lo hacía sin vacilar a pesar de que mucha de la gente comentaba que habían oído que la línea ferroviaria estaba bloqueada por la caída de árboles a la catenaria. Supongo que se referían a la vía. Pero el hecho es que en la línea de la costa no había ni un solo árbol, por lo que por lo menos lo de los árboles caídos no se produciría en esa línea. Eso me tranquilizaba.

Cuán equivocado estaba al comprobar que pasada la estación de Masnou el tren se paraba sin ninguna explicación. Ya era oscuro, y el tren iba prácticamente lleno. No se nos explicó en ese momento el porque de la parada en medio de la nada. Entre la carretera y el amenazador mar. Y digo amenazador, porque la espuma de las grandes olas al chocar contra las rocas, alcanzaba de lleno los cristales. Que por suerte permanecían cerrados.

El tren continuaba parado una hora después a diferencia de que había un grupo de pasajeros convencidos de querer marcharse caminando por la vía. Las olas arremetían cada vez con más fuerza contra el lateral del vagón.

Al cabo de dos horas treinta minutos, a oscuras, aguantando el riguroso frío, junto con la intensa humedad provocada por las olas, empezaron a sucederse los gritos de histerismo. No habían señales ni la policía ni bomberos ni de nadie. Un grupo de unas diez personas forzaron la puerta, para abrirla y salir a un lugar desconocido, a través de la nevada y por las vías del tren. Yo desde luego no descartaba que en breve todo volviera a la normalidad. Seguíamos sin noticias, y utilizábamos nuestros móviles a modo de linterna, cuando no estábamos intentar comunicarnos con el exterior.

Había un anciano que llevaba una radio de esas de “toda la vida”, y que logró sintonizar el canal de urgencia de Cataluña radio. La situación era todavía más caótica. Entonces fue cuando se oyó claramente al secretario del interior, un tal Boada, diciendo: “les comunicamos que todos los pasajeros que han estado atrapados en los trenes ya han sido liberalizados y alojados en polideportivos y hoteles en las poblaciones más cercanas. El tráfico de la ciudad está mejorando progresivamente y la nieve ha remitido, decían en la radio, cuando el choque de las olas contra el lateral del vagón era cada vez más violento.

Dos horas más tarde y llevábamos cuatro y media, cada vez más juntos todos. Ya congelados. Sin decirnos nada porque ya no teníamos nada que decirnos, esperando sin saber exactamente a quién, porque por la radio parecía como si nadie se hubiera enterado que había un tren atrapado en la línea de la costa, con muchos problemas para subsistir.

Entonces ocurrió. La ola había sido más violenta que las anteriores, logró romper el cristla de dos de las ventanillas del tren. Ahora si que estábamos en peligro porque el agua salada empezaba a entrar con cada ola. Era una situación crítica. Moriremos todos, gritaba una señora mientras lloraba desconsoladamente. Un joven sacaba un cuter y se intentaba cortar el dedo índice, comentando en voz alta: “¿Es que no me puedo comer a mi mismo, si tengo hambre? O qué?

Pero toda está historia ha sido necesaria para sentirme alguien en un despacho que en el día de hoy todo eran historias y experiencias que se iban exagerando a medida que se iban explicando y que si no explicabas tu historia no eras nadie…aunque fuera inventada!

un día extraño

Hoy ha sido un día extraño. Esta mañana me he encontrado, paseando a mi perro. Al lado de un árbol, a una paloma moribunda. Las palomas son unos pájaros a los que no les tengo mucho cariño. Es más siento algo de repulsa porque los considero sucios, aunque que no culpa tienen porque los sucios y los que polucionan somos los ciudadanos. Eso de la suciedad urbana y de la polución pertenece a otro post.
Pero la cuestión ha sido que la paloma me miraba, como si quisiera decirme algo. Tampoco mi perro ha tenido ganas de hacerle mucho caso. Y eso es extraño porque siempre que las ve corre hacia ellas intentando morderlas, y evidentemente nunca llega a tiempo y las contempla como levantan el vuelo, sintiéndose orgulloso y por un momento el rey del barrio, sólo hasta que nos cruzamos un poco más abajo al pastor alemán, tres veces mayor que él, dejando las cosas claras. Bueno. ¿Que sería de la paloma?. Iba pensando. Inmóvil. Si tener a nadie que la pudiera ayudar, expuesta a la lluvia que después caería. Pensaba que moriría pronto. Porque ahí seguía la paloma. Sin moverse. Sin poder o querer luchar. Resignada. Y eso es triste. Y entonces te preguntas cosas muy extrañas. ¿Qué culpa tendrá la paloma de ser paloma?. Que solitaria se debe encontrar la paloma viendo que ni las de su especie le ayudan. Concluyes que no hay solución posible. Piensas que en esa situación mejor que se muera rápidamente sin sufrir porque sino la lluvia le acabará ahogando, o los barrenderos le tiraran directamente a la basura. Ningún animal merece sufrir. Y piensas en el eterno debate taurino del que a veces he sido defensor y que ahora me posiciono claramente en contra de las corridas. Pero lo que más me ha sorprendido de todo ello ha sido que cuando he vuelto a pasar, mi perro tampoco ha tenido intención de atacarla. Como si supiera que no era momento de juegos. Y me ha vuelto a mirar fijamente. Y entonces ha sido cuando ha abierto el pico y me ha dicho: “¿que miras tío?” “¿nunca has visto la muerte tan cerca? Y entonces, dándome rápidamente la vuelta me he marchado no dando crédito a lo que había pasado.
En el paseo de la tarde. Ahí estaba. La paloma ya muerta. La verdad es que hubiera deseado no verla más, pero la he visto. Y la pregunta que me he hecho es: ¿Qué le debe pasar por la cabeza a una paloma que sabe que va a morir? Y la otra es ¿qué mal debo estar yo para pensar en estas cosas, no?