lunes, diciembre 28, 2009

Tears in heaven 3

Pasaron los días, y todo volvía a la normalidad. Felipe ya recuperado casi del todo, preparaba otra exposición con otro pintor Americano, Thomas Perkins.
Esta vez expondrían la colección en el MACBA. El objetivo no era la venta sino divulgar la colección de Thomas Perkins. Artista ya consagrado en los USA.
Felipe estaba contento de vivir en Barcelona. Pasaban los días y cada vez estaba más integrado en esta ciudad.
No salía casi nunca por la noche. No le gustaba. Tampoco sabía donde ir. Le aconsejaron una noche ir a “Sutton” un antro de la calle Tuset. Pero Felipe se quedó escandalizado por la actitud de la gente, era como un escaparate en donde mujeres y hombres se buscaban como si fueran pura mercancía sexual para una noche frenética. El volumen de la música era tan alto que era imposible entablar una conversación. A Felipe le recordaba épocas pasadas en Nueva York. “Así no habrá manera de que encuentre mi media naranja” pensó Felipe esa noche mientras estaba preparándose la cena, consistente en una ensalada con queso de cabra, una de sus especialidades culinarias.
Sonó el timbre de la puerta. Felipe no esperaba a nadie. Miró por la mirilla de la puerta y vio a una mujer. Abrió. Se dio cuenta de que llevaba puesto el delantal de cocinar.
“Felipe Lizondo?”
“Si, soy yo. ¿Qué quiere?”
“Necesito hablar con usted. Es importante” decía la mujer como si estuviera avergonzada de algo
“No la conozco. No sé que quiere. Creo que no necesito ningún seguro ni ninguna enciclopedia…así que no creo que tenga nada “interesante” para mi.- dijo Felipe en tono descortés imaginándose que le pretenderían vender algo
“Me llamo Rosa López…”
“No conozco a ninguna Rosa López…”
“Ya…, pero si te digo que soy a la que salvastes la vida en la Rambla Cataluña hace unos meses?”
De repente Felipe reaccionó. Si, si. Era ella. La reconocía.
“coño!” Exclamo abriéndole la puerta “ pasa, pasa por favor y disculpa mi tono…pensaba que me querías vender algo…” se disculpaba Felipe
Felipe le ofreció un té y le invitó a sentarse. Entonces Rosa empezó a explicar.
Ese día estaba todo preparado para que tu me salvaras, y  lo hicistes a la perfección.
Rafa que era mi novio, ex-boxeador te quería dar una paliza.Era parte del plan y te la dio. Yo me escapé corriendo, y llamé a una ambulancia para que te recogiera. Lo que no estaba preparado es que te apuñalara, pero sí una buena paliza para que fueras al hospital. Cuando caistes inconsciente al suelo, Rafa te cogió las llaves y la cartera. Luego Rafa y yo fuimos a tu casa copiamos todo tu el disco duro de tu ordenador, colocamos un sistema de seguimiento de tus movimientos por internet y colocamos micrófonos y cámaras en sitios estratégicos de tu casa. Sabíamos que tenías dinero. Pero no nos imaginábamos que tanto. El poder acceder a tu cuenta y tus contraseñas era una cuestión de tiempo. Cada vez que escribías algo y lo consultabas por Internet, nosotros lo controlábamos…
“¿Me estás diciendo que me queréis robar on line?” preguntó anonadado Felipe
No. Te estoy diciendo que ya te hemos robado!
Felipe se fue al ordenador  de la sala y accedió a la web de su banco. Una vez ahí introdujo su contraseña y consultó los últimos movimientos. Temblaba al pensar lo que se estaba temiendo.Rosa permanecía callada en el sofá.
Felipe no daba crédito a lo que estaba viendo en la pantalla. De los dos millones de euros de que disponía en la cuenta tan sólo le quedaban 13.000 euros. Según el extracto había hecho una transferencia a un banco de Panamá por un importe de 1,850.000 euros!.
Es decir, que efectivamente le habían robado.

jueves, diciembre 17, 2009

Tears in heaven Cap.2

Felipe ya llevaba dos meses ingresado en el Hospital del Mar.
No le supieron decir cuanto tiempo permanecería. De hecho, él ya se encontraba bastante mejor. Cuando se movía todavía notaba la tensión de los 70 puntos que le dieron para cerrarle la herida provocada por arma blanca en su estomago. Y a veces tenía fuertes dolores de cabeza.
Según le dijeron había estado a punto de morir. Cuando ingresó de urgencias tenía reventado el bazo, y eso le provocaba hemorragias internas.
No se sabe quién avisó a la ambulancia para que lo recogieran en estado grave del suelo de Rambla Cataluña, pero desde luego ,el que hubiera sido,l e salvó la vida. El médico que le atendía le confesó que estuvieron a punto de perderlo cuando le operaron. Había perdido mucha sangre.
Felipe recordaba lo que había pasado vagamente. Una pelea, había un chica a la que le estaban haciendo daño. Un fuerte puñetazo. No podía respirar. El duro suelo.
La primera semana había estado inconsciente. Fue luego que Briggite, su eficiente secretaria, preocupada de que no tener noticias de Felipe, empezó a indagar. Llamó a todos los hospitales hasta dar con Felipe.
Briggite le visitaba casi cada día. Le informaba sobre todo. Al respecto de su exposición de cuadros había sido todo un éxito, y habían vendido prácticamente todos. 48 cuadros de los 50. De hecho 49, porque de los dos que quedaban uno se lo quería quedar Felipe. “aguas bravas” probablemente el más bonito de la colección pero también el más caro. Estaba tasado en 55.000 euros.
Pero poco le importaba eso ahora a Felipe. Ahora quería salir de ahí., y perder de vista el hospital. Se entristeció al pensar que ya no volvería a ver a Manolo. Su compañero de habitación, al que en un principio no soportaba pero que luego no tuvo más remedio de admitir que le había cogido cariño. El pobre Manolo. Tenía un cáncer avanzado. No saldría del Hospital con vida. Felipe lo sabía y Manolo también. Echaría de menos esos momentos de locura de Manolo cuando ponía a todo volumen su “loro” Sony con la melodía de Bach, DoubleViolin Concerto in D minor: I vivace. Eso hacía que todo el hospital se escandalizara, pero al “loco” de Manolo le encantaba. Manolo le contó que esa idea la sacó de una película de Tim Robbins, Cadena Perpetua . Cerraba la puerta y la atrancaba con una silla inclinada apoyada sobre el pomo para que el personal de enfermería no pudiera entrar a la habitación. Era emocionante. Manolo se levantaba desu cama, abría la ventana, encendía un porro y escuchaban los 3: 12 segundos de Bach mirando al mar.
Al cabo de unos días, los médicos le comunicaron a Felipe que le darían el alta la semana siguiente. Una buena noticia.
Ese mismo día, alguien entró esa noche en su habitación. Eran las 12 de la noche y Felipe ya dormía. Un hombre con gabardina negra entró abrió la puerta de  habitación 114, la de Manolo y Felipe y preguntó con una voz ronca... “Sr. Lizondo?
Manolo que estaba despierto respondió : “soy yo…¿quien es?”. Felipe supuso que Manolo lo dijo para que no le despertara…
En ese momento Felipe se despertó.
Todo pasó muy rápidamente. El hombre se aproximó a la cama de Manolo. Alzó el brazo, en la mano llevaba un cuchilo o una navaja. Efectuó un preciso y rápido movimiento de bajada cortándole la yugular a Manolo. El hombre huyó rápidamente. Felipe se incorporó de un salto.
“!Manolo, Manolo tranquilo…!” exclamaba Felipe intentándole tapar con la mano el cuello mientras la sangre salía a borbotones!
Socorro! Ayuda por favor! Gritaba desesperado Felipe. Sabía que lo perdía. Manolo lo miraba con tranquilidad, con la mirada propia del que se despide. Y se fue.
Manolo sabía que iba a morir en breve y había querido salvar a su amigo. Esto es lo que pensaba Felipe.
Tan frío que había en su vida con todo que no lloró ni cuando murió su padre, y ahora estaba llorando por alguien que prácticamente acababa de conocer.
Fue todo muy triste. Le dieron a Felipe el alta en seguida. Manolo tenía mujer y tres hijas. Felipe las visitó el día antes del funeral. Les regaló el cuadro de “aguas bravas”. Era algo que Felipe quiso hacer. Estaba en deuda con su familia. Si. Manolo se hubiera muerto igualmente al poco tiempo, pero el caso es que había muerto por él.

Al poco de estar instalado en casa,  el su ático del Born, se presentó el teniente Romerales y le interrogó. Romerales le comunicó algo que Felipe ya sabía. Alguién quería matarlo.
Pero…¿ porqué me quieren matar?. ¿ tendrá algo que ver el incidente de rambla Cataluña? pensaba Felipe asustado..

miércoles, diciembre 16, 2009

tears in heaven



Felipe Lizondo ese día no quería llegar tan pronto a casa ese día.
Aunque vivía sólo en un ático del Born, quería bajar andando desde donde trabajaba, en una elegante oficina de la planta 15 del edificio de Deustchbank de Paseo de gracia con Diagonal.
Bajaría andando como casi siempre por el paseo de Rambla Cataluña hasta Plaza Cataluña, y luego por Trafalgar hasta la calle Argentería 27.
Pero ese día, después de trabajar se metió en la “bodeguita” para tomarse un Gin Tónic.
Eran las nueve de la noche de ese frío día de Diciembre. Llevaba siete meses viviendo en Barcelona, y a pesar de la humedad de la que no se acababa de acostumbrar a pesar de haber vivido en NY, era una ciudad que le gustaba.
Felipe se consideraba un “trotamundos”. Nació en Teruel, pero a los 17 años dejó su casa para irse a vivir a Madrid, a un internado para estudiar en la universidad de económicas de Madrid, luego vino la beca y acabó su formación en Harvard.
Se graduó brillantemente, y para estudiar luego  un Master de management financiero y empezar a trabajar como asesor financiero en Goldman& Sachs en Chicago. Al cabo de dos años lo trasladarían  a Nueva York donde vivió durante ocho años. Viviá en Manhattan. Ganó una fortuna especulando. Pero su vida sólo era trabajo. Después del banco montó su propia empresa. Tenía 45 años y buena presencia, pero no había conseguido nunca una relación estable, de más de tres meses de duración a pesar de que le gustaban mucho las mujeres. No tenía tiempo para ellas, y al final le acababan abandonando. Él buscaba sólo sexo fácil, ellas un proyecto. Pero ya estaba cansado de vivir así. Ya eran muchos años viviendo con demasiada tensión. Estaba sólo. Tenía la sensación de que la vida la estaba pasando a mucha velocidad. Decidió dejar esa vida, Nueva York, Manhatan, su empresa de Hedge Funds , Lizondo brokers, y largarse. Montar un nuevo negocio en otra ciudad que no tuviera nada que ver con las inversiones en bolsa, se especializaría en Arte, consiguiendo la representación de varios artistas americanos para el extranjero. En poco tiempo se convertiría en marchante de arte, principalmente de pintura, pero sin descartar otras especialidades.
Era la primera exposición de cuadros que montaba en la sala Ortuño de Paseo de Gracia.
No necesitaba el dinero, ya había ganado lo suficiente para no preocuparse, por lo que tampoco se angustiaba sino vendía ningún cuadro de Perkins, el pintor que representaba, era sólo una cuestión de orgullo.
Cuando decidió cambiar de ciudad para vivir, la única premisa que se impuso era que estuviera cerca del mar. Dudó entre Londres y Barcelona. Al final se decidió por la ciudad condal. Buen clima y ciudad medianamente cosmopolita.
Debían ser las 10 de la noche y andaba deprisa. Estaba ya a la altura de Consejo de ciento, cuando delante de él, a unos diez metros un hombre estaba amenazando a una mujer, en romperle el brazo que tenía inmovilizado. “O callas o te rompo el brazo” le amenazaba
“socorro….decía llorando, sin casi fuerzas para gritar”
Fue entonces que Felipe se dirigió al hombre de la chaqueta de cuero
“Que la dejes…que la dejes ya o llamo a la policía”
“Tu a lo tuyo, gilipollas
No solo no la dejaba, sino que parecía que le retorciera más el brazo, cuando Felipe se abalanzó contra el hombre consiguiendo tirarlo al suelo y liberando así a la mujer que corrió paseo abajo.
Cuando el hombre se incorporó le pegó un puñetazo en la boca del estomago a Felipe, el cual cayó al suelo quedándose estirado en el suelo en posición fetal, intentando recuperar la respiración.
Vio como el agresor sacaba del cinturón una navaja de esas náuticas desplegando la afilada hoja “!Te voy a matar cabrón!” y fue cuando Felipe perdió el conocimiento.
Se despertó en una habitación del hospital del mar, un poco mareado, con una sonda que salía de su brazo para llegar a una botella de cristal transparente, y todo la parte del estomago con una amplia venda.
Felipe no se podía mover, tampoco lo intentaba, simplemente intentaba recordar como había podido ir a para allí. Pero no recordaba nada. Miraba esa fría y blanca habitación. Sentía que tenía el mar cerca.
No sabía si podía hablar, ni moverse. Probó de mover la cabeza hacía la izquierda cuando vio a una persona también estirada como el pero sin sonda que le miraba a los ojos y gritaba
“enfermera, enfermera!! Ya se ha despertado!” “Enfermeraaaaaaaaa” gritaba a todo pulmón el vecino de la cama de al lado.
“Como tenga que estar mucho tiempo aquí con este histérico me muero seguro” pensó Felipe.

Hoy menú...

Hoy tenemos de primer plato dos asuntos terribles, Berlusconi e Ibrahim, el segundo plato es un sugerente viaje para enviar a los políticos al carajo, y de postre, el dulce. Un tema que me llena de orgullo que es la Maratón. ¿Quién dice que los catalanes somos insolidarios?.




De acuerdo, que Berlusconi genera antipatía. Para mi es un chulo engreído que se cree que desde el poder puede manipular todo lo que quiera. Es un impresentable. Pero eso no justifica la brutal agresión que ha recibido. Además se ha formado todo un movimiento en el Facebook partidarios del agresor, Massimo Tartaglia, de 42 años y que estaba en tratamiento psiquiátrico. Opiniones a favor del agresor, “que si Berlusconi se lo merece, que es la respuesta del “pueblo” etc….y muchos otros comentarios que están generando polémica en Italia. Es impresentable. No hay nadie que merezca una agresión.


Una original campaña publicitaria trata el tema para “librarse” de los políticos sin violencia y con la ironía que a mi me gusta.
Proponen que a través de una pequeña donación puedas enviar a los lideres de los principales partidos políticos, Rajoy y a Zapatero, de vacaciones navideñas a el Carajo, en el valle del Cauca, Colombia
Unas vacaciones pagadas por el bien social. Unas vacaciones lejos de su rutina diaria para que consigan relajarse, centrar sus ideas y afrontar el 2010 con el mayor optimismo posible por el bien social y no personal. Zapatero y Rajoy tienen reservados sus billetes en el vuelo AV9227 (Madrid–Cali) con salida 23 de diciembre y vuelta 2 de enero. Durante su estancia en Colombia podrían disfrutar de la Noche Buena en Cartago, degustaciones de gastronomía típica en Cerrito, visita a la ciudad de Palmira… y una Noche Vieja de Reggeaton en el Club Discoteca Chango en Cali, donde nació este ya popular baile.
La agencia de publicidad ha habilitado un site donde todo aquel que quiera mandar al carajo a estos dos políticos lo haga aportando una pequeña cantidad para contribuir a la compra de los pasajes. Ambos líderes ya han sido informados de esta acción ciudadana por medio de carta certificada a La Moncloa y la calle Génova, respectivamente.
Si los líderes políticos renunciaran, el dinero recogido iría destinado a una ONG colombiana llamada “Niños de Papel”.
Hay leyes y leyes. Y las peores son aquellas que vienen de fundamentalismos religiosos como lo que pasó ayer en Somalia: Lapidaron a Ibrahim por adulterio según una sentencia de un jurado islámico. La mujer salvo la vida, porque no estaba casada y “sólo” le azotaron con un látigo cien veces. ¿Cómo puede ser que todavía estemos a estos niveles tan impresentables de civismo? ¿Cómo pueden ser sensibles a los cambios climáticos si no respetan a los propios seres humanos? ¿Qué leyes pueden castigar la lapidación por adulterio? ¿Dónde está la justicia?.



La buena: “La Maratón”. Me enorgullezco estar rodeado por gente sensible a enfermedades abandonadas por los intereses comerciales, que tanto hacen sufrir.

Es impresionante ver las declaraciones de una niña en silla de ruedas, resignada con su terrible enfermedad pero con un positivismo sobrecogedor. Es un ejemplo para todos. Para que luego nos estemos quejando. Que si la lotería, que si esto que si lo otro. En definitiva seguimos sin saber valorar lo que realmente tenemos y valoramos lo que no tenemos.

martes, diciembre 15, 2009

El amigo invisible...ya sé quién eres!

Solucionado. Ya lo he encontrado. El amigo invisible es un tipo curioso. Un auténtico crac. Se pinta a si mismo. Se alquila como espía.

Si necesitas contratarlo para que se disfrace de jardín o de campo de golf, lo hace. Pero igual lo que necesitas es que se disfrace de “trozo” de tractor para que pase desapercibido en las manifestaciones de los payeses, por ejemplo. También se puede disfrazar de "grafiti" o incluso accede a disfrazarse de zonas de despacho de despacho.
La ventajas son muchas. Desde espiar a alguién del despacho hasta escuchar una conversación secreta en un campo de golf. El tema es que el disfraz es tan perfecto que hay que preveer el día que hará porque si hace sol el contraste de la luz es diferente que si hay sombra.Y por ende el tipo de brillo de la pintura.



Lo que es increíble es que hay gente para todo. Y me pregunto de que vive. Aunque con la facilidad que tiene podría disfrazarse de "corner" de Corte Ingles y cuando cerraran podría “ponerse “ las botas.


Lo que no podría trabajar es de estatua en las Ramblas, porque nadie se enteraría que está ahí. Es brutal.

También se podría colar en una partida de poker en la habitación y así poder indicar mediante signos tipo mus si el contrincante tiene buen juego. O el viejo sueño machista el colarse en el vestuario de mujeres de un gimnasio.



Y esto me recuerda el primer día que me apunté al Dir de Diagonal.
Si no vas con alguien que sepas que estás destinado a hacer el ridículo.
Llegas animado. Te propones ir cada día, piensas mientras bajas las escaleras hacia los vestuarios.
Me lo "currare" y se me quedará un cuerpo "serrano"...que vais a ver!
Anda! Si no he preguntado cual es el vestuario. Hay dos vestuarios. Dudo, pero veo entrar a una rubia con la toalla en el hombro que entra en uno. Pues fácil no. Será la otra puerta, y me meto. Dejo la bolsa en un banco y veo que todo son tias!. Joder que agobio. Algunas vestidas peinándose, otras en topless. Me clavan sus miradas de desprecio, y con razón claro. Reacciono. Salgo al pasillo otra vez. Habrá que preguntarlo. Y yo que quería pasar desapercibido!. Veo a un tío que entrar en el vestuario que he descartado. Joder! Un vestuario mixto! Pienso. Una vez dentro confirmo de que hay más hombres. Uf por fin! Cuando veo a la chica rubia que me "engañó" con los pechos al aire y una toalla cubriéndole las partes intimas. Me fijo en el cuello. Coño! Si es un travesti!. No tengo nada contra ellos, pero ya es mala leche encontrarte con uno el primer día entrando en el vestuario. Mejor será que me relaje. Bueno a coger una taquilla. Joder, la monedita. Si me hubieran avisado. Para variar no tengo monedas. Y claro, lo de siempre. Nadie tiene cambio. Coge la bolsa sube las escaleras pide cambio en la recepción, que tampoco te dan y te mandan al bar donde una persona gruñendo te da cambio. Y de vuelta al vestuario.
Siempre te olvidas algo. Coño! Las “chancletas”. Intentas no pisar directamente el suelo con los pies. Piensas en los millones de gérmenes (que no sé que deben ser eso de los gérmenes, pero deben ser microscópicos bichitos infectos…) que están esperando poseer tus pies. Ya lo tengo. Coloco las bambas y me visto encima de ellas para no contactar con la rejilla infecta. Claro. Pierdo el equilibrio y contacto. Bah! No pasa nada.
Salgo con la toalla. He perdido ya demasiado tiempo. Que rollo.No quedan bicis de spinning.
¿Porqué todo el mundo me mira como si supieran que es mi primer día? ¿Será porque he cogido la toalla de la ducha y todo el mundo va con una mini toalla?
Solución. Vuelve a dejar la toalla en la taquilla y coge una toalla pequeña, como todos.
Joder! Se han acabado ¡ que mala suerte. Ahora dicen que traerán más. Pero ¿para qué necesito una toalla pequeña? pienso. Pues es verdad. Así que me paseo por la maquinas. Observo a la gente como lo hace. Parece fácil. Te sientas, gradúas el asiento y seleccionas el peso. Te esperas a que quede una maquina libre y te sientas. El chaval, levantaba 50 kilos. Yo calculo por lo “enclenque” del chaval, que yo podré con unos 70 kilos.
Ostias! no puedo ni levantarla una vez. Empezaré desde 40 kilos. Uf Como cuesta Estoy peor de lo que me pensaba. Ves como la gente se mira a los espejos desde todos los ángulos. Pavonean delante de las chicas. Que presumidos. Me asomo a la sala de spinning pero todas las bicicletas están ocupadas. Ya volveré.
Que coñazo esto del gimnasio. Veo un aparato que parece interesante. Es una tabla de abdominales que se inclina con un mando. Me toca. Me subo. Me fijo los pies y aprieto el mando la flecha hacia arriba. La camilla me levanta de los pies. Esperaré hasta subir un poco más. Noto que me sube la sangre a la cabeza. Joder se me ha escapado el mando. Y no puedo bajar. Intento alcanzar el mando con la mano pero no puedo.
“señorita, señorita….me puede ayudar?”
Pero que ridículo.
¡Que día! ¿Qué más me pasará mi primer día de gimnasio?.
Suerte que lo que quería es pasar desapercibido. Que sino!. Luego en el despacho comento lo del travesti y todo el mundo ya lo sabía…
Como soy terco me habitué cada día al DIR, pero sólo para hacer clase de spining. Me ayudaba a prepararme para la “Pedals de Foc”. Y reconozco que es una buena manera de entrenarse pero nada que ver con las escapadas al mediodía por Collserola.
Acabó mi reto y me desapunté. Vaya mundo más raro el de los gimnasios. No digo que este mal, pero no es para mí.
Por cierto estuve yendo casi tres meses cada día, y no volví a ver al travesti. Que según me explicaron se dedicaba a disfrazarse y se pintaba hasta que conseguía pasar desapercibido!...Ostias…El amigo invisible!

domingo, diciembre 13, 2009

sobre el frío...




El tráfico de navidad es algo antipático e inevitable. En estas fechas el que normalmente se desplaza en coche, lo seguirá haciendo, y el que no va en coche también lo cogerá. Se supone porque deberá cargar con los regalos y cestas de navidad de sus proveedores. Claro que tal y como está el patio, poco podrá cargar.
Otro motivo para coger el coche es por el frío. Aunque se llegue más tarde se hará confortablemente en el asiento de mi coche. ...y si hay tráfico, pues dos piedras. Ya se llegará…pero ¿que frío? Si no está haciendo frío. De momento. Probablemente cuando leáis esto estaremos en los días más fríos del año.
Me gusta el frío. Es una sensación desagradable que incita a otra agradable cuando se entra en algún lugar “caliente”. Es precisamente ese contraste el que me gusta. El contraste es el secreto de todo. El sentirnos bien después de sentirnos mal. El disfrutar del descanso cuando se acaba el intenso ejercicio. El tener un fin de semana que rompa la rutina diaria.
Reconozco que a partir de una intensidad, la sensación de frío incomodo se convierte en dolor.
Chamonix. Nos montamos al telesférico del Mont Blanc, el más alto de Europa a casi 4.000 metros. La temperatura era de unos 5º bajo 0. Salimos del telesférico con un guía para bajar por una ladera del Mont- Blanc. El viento era fuerte. Antes de empezar a bajar esquiando tenemos de caminar por una cornisa durante unos 150 metros. Precipicio a los dos lados de la cornisa. Somos tres. Bernardo, el guía y yo. Nos atamos. Por seguridad. Avanzamos con lentitud, clavando las botas de esqui en la nieve a cada paso. Al poco tiempo se me congela la mano izquierda. O por lo menos esa era la sensación. Hablo con el guía que me coge los esquis. Llevamos unos 70 metros de los 150. Intento no mirar hacia abajo. Una caída sería fatal. Lo estoy pasando mal, el dolor en la mano hace que me tenga de parar. El guía me grita para que mueva el brazo con rapidez trazando. Al cabo de unos pocos segundos el dolor remite. La sangre vuelve a circular, proseguimos la marcha y acabamos la cornisa. Ante nosotros una apasionante “pala” de nieve virgen. Toda la montaña para nosotros. El guía nos prohíbe adelantarlo. Al principio no entendemos porqué pero de vez en cuando vamos haciendo diagonales. Cuando llegamos al final de la bajada miramos hacia las trazas que hemos dejado. Y nos quedamos impresionados de las marcadas grietas que habíamos evitado haciendo las diagonales. Bajando con la perspectiva que se tiene no se ven las grietas. Sin guía habríamos bajado en línea recta. Y desde luego caer en una grieta significa una muerte segura. De hecho cada año mueren esquiadores en esa bajada (le valle Blanche), de gente que no conoce dónde están las grietas. Fue un gran día. Pero el dolor que sentí en la mano por el frío, ha sido algo que no he vuelto a sentir desde entonces. Pero te imaginas a los escaladores que constantemente están expuestos a congelaciones, y de hecho pierden dedos de la mano o del pie. Dicen que la muerte por congelación es algo dulce. Llega un momento en que sobrepasas el umbral del dolor, y no sientes el frío. De hecho a los que encuentran congelados tienen el rictus como si estuvieran sonriendo…mejor no probarlo.
Escribo esto Domingo 13 desde mi casa en Urus. Justo antes de “disfrazarme” para subir al refugio en MTB. Me abrigaré porque el frío que pronosticaban ya ha llegado. Estamos en estos momentos a – 6,5º …pereza…pereza yo?...de salir con este frío?
bah!....mariconadas….os cuento si no me amputan los dedos al volver…

Curso de piloto para aprendices...o algo así



Es curioso pero cada año cuando se acercan estas fechas recuerdo una anécdota que me pasó un día antes de Navidad. Ocurrió ahora hace 6 años. Yo trabajaba por mi cuenta y estaba en el despacho de un proveedor, que estaba agobiado por la Navidad, en este caso agobiada porque era una mujer. El caso es que no podía “escaparse” del despacho para ir a comprar un libro en una librería del barrio de Gracia.
“no puedo ir, y me falta un libro para regalar y no llegaré a tiempo…y con el tráfico que hay…!” me decía lamentándose Rosa.
La verdad, es que yo ya lo tenía todo hecho y me ofrecí a ir a buscárselo en un “golpe de moto”. Pensé que le hacía un gran favor, y a mi poco me costaba…
Me encargó tres libros iguales. Y me dio la dirección de la librería. Estaba en Gracia, pero en la misma calle de Travesera de Gracia por lo que no me costaría llegar, pensé.
Rosa no se acordaba del número de la calle, ni tan siquiera del nombre de la librería, pero me dio unas indicaciones que no generaba dudas. “aparcas justo antes de llegar al mercado, y la librería esta a unos 50 metros en la acera del lado de montaña.
Como era vísperas de Navidad se palpaba en el ambiente un nerviosismo propio de esas fechas. Las calles colapsadas, y yo en moto en lugar de llegar en 10 minutos, tardé 40 minutos!.
El libro en cuestión era un libro un poco especial, me contó Rosa, porque era el primer libro que publicaba esta escritora y sólo lo vendían en esa librería. Me extrañaba que no lo tuvieran en el FNAC ni similares. Pero Rosa me aseguraba que no.
Se titulaba algo así como “curso de vuelo para aprendices”.
-Bahh…¿me estás tomando el pelo? – le preguntaba riendo a Rosa
-No. no….te lo juro…no te fíes del titulo, que no tiene nada que ver. – me decía totalmente convencida. – yo lo he leído y es un libro maravilloso!.
Mientras me dirigía a la librería, iba pensando en lo absurda de la situación: me he ofrecido ir a comprarle a Rosa sus regalos de Navidad, que aunque tengo una relación comercial y es proveedora, no la conocía tanto, y de hecho, tampoco me había pedido que fuera , fui yo que al verla tan desesperada me ofrecí. “seré tonto!” pensaba. “Bueno, si es un libro tan especial compraré uno para mi, y ya tengo un complemento para los regalos de Navidad” reflexionaba intentando justificarme.
Era un día frío y estresante, pero al final, llegué a esa librería. Tenía poco aspecto de librería. Puerta pequeña de madera con cristales cuadrados. Fuerte olor a incienso. Y me cruzo con una señora, probablemente la jefa, que en ese momento sale de la tienda.
Ahora vuelvo. No estaré más de un minuto…te apetece café, o cortado o algo?
Miro para ver confirmar que está hablando conmigo, porque la verdad sin conocer a nadie no te van ofreciendo cafés…pero como fue tan inesperado…le dije
“Cortado…pero tengo monedas si quieres”
La seguí con la mirada como cruzaba la calle y se metía en un barucho.
Joooder!...Con el estress que tiene todo el mundo y yo aquí. En no se sabe que librería esperando que me traigan un café. Si es que igual no es la librería, pensaba. Pero tenía toda la pinta.
Mientras esperaba el café, me saqué el Barbour y la bufanda. Y lo colgué del respaldo de una de las dos sillas. Miré la estantería. Todo eran libros de esos de Autoayuda y esotéricos. Me pareció leer algún titulo sobre el Tantra. Y habían varios sobre yoga…
A decir verdad, la librería no estaba mal puesta. No era grande pero tenía cierta gracia…si no fuera por el olor ese…
Sonreía. No podía hacer nada más que esperarla. Pero iba notando como me iba relajando. Entonces llegó la señora con los cafés.
“siéntate, por favor” mientras dejaba mi cortado y su café en el mostrador.
“azucar…?”
“si gracias…una cucharada…Muchas gracias por su amabilidad pero yo sólo vengo a comprarle un libro.., ” le dije sonriendo. Igual se había confundido y se debía confundir con otra persona…
“si,si…ya me lo imagino…todavía me quedan varios, pero los he vendido muy bien. Si quieres la semana que viene la escritora nos dará una charla aquí mismo y estás invitado”.
De pronto me di cuenta que no le había dicho que libro quería! Se estaba confundiendo de persona.
“perdone…es que no le he dicho de que libro se trata” le insinué educadamente.
“de tu, de tu…por favor” respondió sonriendo. “no hace falta que me digas el libro porque es el de “curso de aviación..”
Me quede no sorprendido. Sino acojonado. ¿Qué era aquello? Y quién era esa señora?
Me di cuenta que me había levantado de la silla un poco nervioso, y ella también se dio cuenta y me intentó tranquilizar.
“no te asustes…pero he adivinado el libro que quieres porque ya habéis sido bastantes los que como tú, han llegado por primera vez a está pequeña librería buscando el mismo libro…cuantos quieres?”
“Joder con la tía. Además sabe que quiero más de uno, y eso tampoco yo se lo he dicho y creo que es más difícil de deducir…” pensaba
“Me llevaré seis ejemplares…si es tan especial…”
“Si que lo es…además de ser muy especial, cada ejemplar va con una carta que tienes de escoger personalmente. Es la tarjeta de tu suerte…” me dijo totalmente convencida.
“ pero tres de los libros no son para mi, y no sé para quién son!”
No te preocupes, pero lo único que pasa es que si no eligen la carta, no les funcionará…En cuanto a tus tres libros, tienes que escoger la carta pensando en quién se los vas a regalar…”
“ Uno es para mi cuñado Ignaçi, que me a tocado como amigo invisible…Otro para mi hermano Toni y el otro para mi..”
Sacó una baraja de cartas del tarot. Y sin que me dejara verlas, colocó cada carta en los libros que le indicaba.
Apuntaba en Boli en la primera hoja de cada libro el nombre para quién era el libro con mi elección de la carta para cada uno.
Mejor que no mires las cartas hasta que regales el libro. Y tu hasta que lo empieces…
Luego otra carta de la caja de cartón de donde las sacaba y me la enseño. No era bien bien del tarot, porque las cartas tenían una pequeña descripción.
Pague 12€ por cada libro y no me dejó pagar el cortado. Era una persona muy amable, y con el tono de voz muy relajante. Parecía que estuviera realmente en otro mundo, sin prisas. Y creo que lo estaba.
Cuando salí de la librería me sentía sumamente contento. Era una sensación pera esa señora me había dado muy buenas vibraciones.
Calculé que había pasado casi una hora y media en esa extraña librería, hablando del libro y de muchas otras cosas, con una persona que no me conocía de nada, luego estuve pensando y no sé cómo pero llegué a la conclusión de que si me conocía. También era extraño que en ese intervalo de tiempo nadie hubiera entrado. Era como si estuviera esperándome.
Total que le lleve los tres libros a Rosa. Y cuando se los entregue me preguntó ¿Qué tal?
“ha sido increíble. En todos los sentidos”. Le dije a Rosa sin entrar en detalles
A veces pasan cosas que no entendemos porque pasan, pero creo que lo que pasó ese día estaba escrito que tenía de pasar.
Y para acabar os diré que regalé el libro con las cartas a cada uno.
Yo también me lo leí. En una noche!. Y debo de decir que realmente fue un libro increíble. A veces lo he buscado, pero no sé donde lo puedo tener porque no lo encuentro. Y me gustaría volverlo a leer a pesar de que casi nunca releo los libros. Mi cuñado tampoco se acuerda y mi hermano no recuerda ni que le regalara un libro.
El despacho de Rosa cerró. Y no sé donde trabaja. Alguna vez he pasado en moto por la calle travesera de gracia a la altura de la librería. he intentado acordarme donde está esa librería para pararme y no la veo. No se si han cerrado… Tal vez algún día lo encontraré.

viernes, diciembre 11, 2009

Nobel polémico o polémico Nobel


¿Porqué es tan polémico el Nobel para Obama?. En cualquier caso todavía no ha demostrado nada o mucho según se mire. Pero por lo menos creo que está en la buena dirección.Ha cambiado la percepción mundial. Se puede ser  más optimista por el mundo.
Ahora EEUU envía más soldados a Afganistán. Pero según Obama justifica es para conseguir la paz. Yo lo dudo. De hecho el propio Alfred Nobel, constituyo los premios como justificante del mal que había hecho, además de una enorme fortuna, inventando la pólvora..
Aquí tenemos otros frentes abiertos.
Aminatu Haidar. Que valiente eres. Luchas por algo que no entiendo que dejes la vida en ello. Pero podría entenderlo, pero anticipas tus principios a dejar a tus hijos sin madre. Pero lo haces por principios. Pero el esfuerzo que te puede llevar a la muerte. Vale la pena?. ¿Acaso crees que el gobierno Marroquí piensa ceder. Crees que tendrá recompensa tu sacrificio?.
Pienso que no. Porque si bien siempre te recordarán por tu gesta y arrojo, tus dos hijos crecerán orgullosos de su madre. Pero parece que estás sola en tu lucha. Donde está el famoso frente polisario? Entonces tu reivindicación caerá en saco roto. Al margen que tengas razón o no.
Has llegado muy lejos. Pero es el momento de tirar la toalla. Has creado el caldo de cultivo, pero ahora tienes que dejarlo y luchar de otra manera por tus ideales.
Porque si tu situación la tiene que solucionar entre Moratinos y el gobierno marroquí. Apañados estamos!!
Otro tema preocupante es el de los secuestrados Albert Vilalta, Alicia Gámez y Roque Pascual. Ya se ha confirmado que los tiene una facción de Al-Kaeda.
Esperemos se resuelva satisfactoriamente. Parece que piden dinero y que aprovecharan para pedir alguna reivindicación política. Parece se que también tienen preso a un ciudadano francés. Los sabedores del tema calculan que pueden pedir dos millones de Euros por persona. No han tardado en salir los del foro del 11M exigiendo al gobierno no pagar.
¿y porqué se meterán?. ¿Y que derecho tienen a reivindicar que no se pague por la vida de tres ciudadanos?. Yo tampoco estoy de acuerdo el hecho de pagar. Pero si se tiene de pagar se paga.
Luego lees el comentario de un periodista del Abc, preguntándose con cierta sorna porque todos los secuestrados son del Norte o Catalanes. Y nunca de Zamora o de Ávila. Y añade que si tan independentistas somos porque nos tiene que ayudar el ejercito español. Que nos ayude Laporta. Sobran comentarios. Pero es para sacarle el carnet de periodista a tal elemento.
La verdad es que yo nunca he sido independentista, pero con declaraciones como las del ABC a veces te dan ganas de serlo.
Los catalanes somos los más solidarios, en todos los sentidos, los que más impuestos pagamos, los que más ong creamos y parece que también los que más recelos generamos.
Por cierto, fantástico reportaje del canal 33 llamado Home sobre que hemos hecho con nuestro planeta y que nos deparará el futuro sino actuamos. ¿A qué esperamos?
Pero es lo de siempre ¿por dónde empezamos?

miércoles, diciembre 09, 2009

el amigo invisible


¿Porqué se llamará amigo invisible?
Ni es amigo, ni invisible.
Probablemente suegro/a o cuñado/a o hermano/a pero no amigo y lo de lo invisible sería cuestionable, raro es que no se entere quién le hace el regalo.
Ocurre en casi todas las familias. Ante el problema de tener que comprar regalos para todos los miembros de una familia, con la complicación logística y el gasto que todo ello supone, nos hemos inventado algo que llamamos el amigo invisible.
Se trata de sortear entre todos los miembros de la familia al candidato de tu regalo. Siempre suele ser un regalo “común y go invisible es errónea. Se tendría de llamar “el regalo obligado”.
Puede que casi siempre sea práctico. A veces son coincidentes. Porque para asegurar si te ha “tSe ocado” un chico, pues con aquello de un “jersey” de Furest… pues es lo que toca, y si no le convence que se lo cambie. Y eso no es regal, ni sorpresa ni ilusión. Es un coñazo!
El concepto es lógico. Porque de lo que se trata es de que el dispendio navideño sea comedido, cosa difícil de por sí. Navidad, Reyes…
¿Pero como debería ser esto del regalo?
Pues otra cosa. Desde luego diferente.Que invitara a soñar!
Y ya que estamos, que cada uno apunte lo que le gustaría. No, no, no le que le hace falta ni lo que es útil sino lo que le gustaría pero que nunca se compraría.
Se deberían apuntar tres sueños aunque fueran irrealizables.
Por ejemplo cenar con una “top model”,los solteros claro…que huevos y los casados también (¿no hablamos de sueños?…je,je) Heliski en Canada o submarinismo en la barrera de arrecife de Australia… Ya sé que eso excede del regalo invisible, pero hay que romperse los cuernos para encontrar el camino para que se cumpla. Y haberlo lo hay. Aunque sea empezando por unos “pies de pato”!
Es complicado contentar a todos. Aunque el esfuerzo se haga. Hay que reivindicar la diferencia. Personalizar el “regalo”.
Este año ya es tarde para reaccionar pero lo plantearé para el que viene.
El año pasado a mi cuñado le hice un “mix”. Por un lado caí en la parte convencional, que pasaba por el jersey de turno. Pero por otro lado le imprimí los dos “relatos” que tengo publicados, con la esperanza de que se los leyera…pero sobre todo que le gustaran.
Ahí están, supongo…uno lo llegó a empezar…pero como él no lee “tonterías”…sólo libros de Management y de autoayuda. (aún más tonterías…)
Pero qué poca sensibilidad, la mía por ingenuo…si no hay hábito, no hay hábito…que pena.
Pues el amigo invisible de este año no sabe que le estoy preparando. Le voy a interpretar una canción de Pink Floïd. Wish you were here en guitarra…Lo voy a bordar…je,je.
No sé si le gustará mi regalo. Bueno si que lo sé… no le gustará. Pero la idea es hacer algo diferente.
Creo que le regalaré un curso de pintura.
“joder…pero si no soy manitas!”
“eso da igual. Todo es ponerse. En una semana garantizan salir del curso sabiendo pintar.
“¿pero que puedo pintar?
“lo que quieras. Es dejar volar la imaginación…”
“bueno vale cojonudo. Mil gracias me hace mucha ilusión. Si me salen bien te regalaré un cuadro!”
“pero…¿ que cuadro?”
“coño! Los que pinte después del cursillo.
“Si es un curso de pintor, no de artista!
“perdona, pero ahora si que no entiendo nada…
“Pues mira que es fácil. Un curso de pintura. Para pintar la pared, o lo que quieras… brocha gorda y rodillo…lo coges? O es que pensabas que después de una semana sabrías pintar un Van Gogh?...no me jodas!.
“que cabrón que eres…”
“pero si es cojonudo!...Puedes aprender la técnica para poder dejar tu casa que sea de esas de casa decor…”
“pero si ya se pintar…todo el mundo sabe!”
“Y un jamón! Todo el mundo se cree que sabe. Y eso es diferente…”
“bueno cabroncete…ya creo que me voy haciendo a la idea!
“pero si prefieres de canto otra canción….”
“NOOOOO….eso si que no!...
Bueno pues eso, que bon Nadal!





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martes, diciembre 08, 2009

anastasio."el alcantarilla"


En tres años no he bajado al metro. No porque tenga nada en contra, todo lo contrario, sino porque supongo que con la moto y los autobuses me siento más cómodo.
En la Plaza Molina están ya acabando las obras, por fin! , o por lo menos eso parece... Aún hemos tenido algo de suerte los vecinos si lo comparamos a la duración de obras como las de la Sagrada Familia o a la de Plaza Lesseps. Porque lo de las obras de Lesseps, que tampoco nadie sabe en concreto que obra faraónica deben estar haciendo… ya duran una eternidad. Por lo menos veinte años. Hay que recordar que Ferdinan de Lesseps fue el responsable de la construcción de canal de Suez (1859-1869). En tan solo diez años, y a golpe de pico y pala consiguieron abrir el canal. “Su” plaza de Barcelona, es otra historia pero ya tiene cojones el asunto.
Hablando del metro, y del subsuelo de la ciudad leía hace ya algún tiempo, una entrevista a Anastasio trabajador del Ayuntamiento de Barcelona y que supervisaba el “buen estado” del alcantarillado de Barcelona. Su trabajo consistía en pasearse por el complejo y extenso entramado del alcantarillado  ( 1.300 km.de alcantarillado en Barcelona).
Anastásio, que así era como se llamaba. Trabajaba en un submundo. Era un tipo solitario pero cuando no estaba “trabajando” se iba a un gimnasio exclusivo o se deleitaba con óperas del liceo.
Cuando le preguntaban si no le molestaba tan mala olor. Argumentaba de que uno se acostumbra a todo y que no todo eran malos olores. De siete a ocho de la mañana, cuando la mayoría de los ciudadanos se duchan, le llegaban los perfumes de los jabones y champus.
Ante la pregunta de las leyendas urbanas como lo de los cocodrilos, el lo negaba todo.
Yo oí esta historia que pasaba en NY.
Era un trabajo al que Anastasio, de buena familia, le costó aceptarlo pero despues de veinte años yase había acostumbrado. Debe de ser una sensación curiosa, ascos al margen, el pasearte por una ciudad desierta cuando a pocos metros hacia arriba viven miles de personas.
Cuando llovía o intuía que iba a llover, no bajaba. Evidentemente por el peligro que entrañaba. En cuanto a las ratas. Si que veía cada día, evidentemente, pero le restaba importancia. No me atacan, decía. No se puede decir que las apreciara pero tampoco realmente le molestaban. Si se encontraba con un grupo numeroso de ellas, daba media vuelta. La gente puede pensar que murió porque fue devorado por las ratas, o que caminando por esos siniestros pasillos resbaladizos, patinó y se desnucó, apareciendo flotando a tres millas de la costa. Nada que ver. Murió cuando un día de Febrero. Escuchaba de fondo una sinfonía de Wagner. Calculaba que debía estar en el casco antiguo, pero no las ramblas ni en el Raval. Sobre la calle Pelayo. Anastasio extrañado por el sonido de la música subió los peldaños de hierro oxidados y a duras penas pudo abrir la compuerta que le separaban sus dos mundos. Mientras lo hacía, cada vez más oía más fuerte la música. Era como si la orquesta se hubiera instalado en mitad de la calle. Iba pensando que debía de ir más al Arsenal, su exclusivo gimnasio de la zona alta de Barcelona, porque la edad le estaba pasando factura. Solía ir dos veces a la semana, y vestía un elegante traje azul oscuro de Zegna, para ir al gimnasio!. La gente se pensaba que Álvaro era un broker y que tenía de cliente principal al Ayuntamiento. ..
La entrevista la recuerdo vagamente. Pero casualidades de la vida. En un cóctel presentación de una nueva revista me encontré con Bea la periodista de esa entrevista sobre Anastasio. Bea llevaba alguna copa de más. Pero ya que le pregunté por Anastasio me comentó “¿sabes que Anastasio no se paseaba sólo por ahí abajo?” con una sonrisa maliciosa
“¿que quieres decir?- le pregunté yo
“que “off de record” me confesó que tenía un “compañero” que caminaba a su vera y provocaba que las ratas no le molestaran”
“otro empleado del ayuntamiento?
“no.no….un animal que una vez se encontró mientras hacía la ronda”
“un perro?” Le pregunté yo pensando en la posibilidad de un cimarrón. Así es como llaman a los perros asalvajados que abandonan sus propietarios
“no. Me dijo que tenía colmillos pero no era un perro”
“no me jodas. Entonces que era?”
El sonido era ensordecedor y veía como Bea se alejaba de mi. Ya no la volví a ver.
Cuando leí en una esquela del ayuntamiento que Anastasio había muerto en un accidente laboral, atropellado por un camión mientras salía de la tapa de alcantarilla de en medio de la calle Pelayo, confluencia con Balmes.
Me dirigí al forense del Clinico, que es donde llevaron a Agapito todavía con vida y pregunté por el forense de guardia, un tal Dr. Ruperez, este me comentó…”Lo de cómo murió Anastasio esta claro, estaba reventado por dentro a consecuencia del camón que no pudo evitarlo, pero lo que también parece es que algo le atacó porque tenía el cuerpo desgarrado y eso no lo provoca un camión.”
“¿desgarrado?”
“si, si seguro parece herida de colmillo de jabalí”

jueves, diciembre 03, 2009

Death Valley


Hay misterios y misterios.


Hay cosas inexplicables en la historia de la humanidad. Desde las figuras de Nazca en Perú, que solo son visibles desde el cielo, hasta la construcción de las pirámides. Desde las desapariciones de barcos y aviones del triángulo de las Bermudas hasta declaraciones de gente que ha tenido contacto con aliénigenas. O también el origen del hombre con la desaparición de los Neardentales, conviviendo durante 15 años con el Homo Sapiens, como es posible que desaparecieran cuando eran más “fuertes”.
Hay teorías para todo, que a toro pasado son “fáciles” de defender. Pero también existen misterios actuales que parece increíble que no los resuelvan.
Supongo que cuando no tienen objetivos comerciales, pierdan un poco el interés de llegar hasta el final.
Y me explico.
En un desierto de California, llamado Death Valley, se encuentran una serie de rocas de gran tamaño (unos trescientos kilos) que se mueven solas, dejando un surco, que permanece imborrable durante unos siete años. Nadie se explica el fenómeno. No hay ni trazas de coches ni huellas de ningún tipo. Durante un tiempo se creyó que las movía la fuerza de gravedad. Pero se ha comprobado que las piedras se mueven cuesta arriba.
Claro que se mueven muy despacio. Y que se trata de un lugar en medio del desierto, que es de difícil acceso. Pero yo si fuera el alcalde del pueblo más próximo a esas rocas, montaría una acampada hasta descubrir que es lo que mueve a esas rocas. Claro que si en la acampada invitamos a unos amigos, y llevamos unos gin tónics al final, lo que se moverían sería las tiendas de campaña.
Desde luego sólo no me iba a Death Valley.
Pero si vais a Death Valley no hagáis como aquel grupo de cuatro amigos que se fueron a cazar a un coto de caza de Granada, evidentemente sin cobertura, o eso es lo que dijeron, durante diez días. Llevaban ya tres años escapándose diez días para practicar su afición.
Casualmente la policía encontró un coche lleno de armas en el parking del aeropuerto de Barcelona. Se investigó el coche y llegaron a la conclusión que pertenecía a uno de los cazadores ante la incredulidad de su asustada mujer. ¿Mi marido en el aeropuerto? Imposible se ha ido a cazar a Granada” decía la mujer sin entender nada.

Los cuatro amigos cazadores volvieron de caza y cuando salieron por la puerta de llegadas internacionales riendo, y con la resaca correspondiente de haber estado practicando la caza salvaje de Cuba, se quedaron helados al ver que sus mujeres y la policía los estaban esperando.

Tuvieron que dar explicaciones. Incoherentes y contradictorias. Principalmente presas de pánico ante sus mujeres que no ante la benemérita. Los cazadores habían sido cazados.

No sé que debió pasar luego en las casas de los cazadores, pero me lo puedo imaginar y no debió ser muy agradable..

Como veis, los misterios a veces no son tales y tienen una explicación. Aunque los cazadores no entiendan como fueron abducidos para que sin ninguna explicación racional pasadas doce horas encontrarse en un burdel de la Habana.

el secuestro de Mauritania


Respecto a los tres españoles secuestrados en Mauritania.
Es complicado vaticinar su futuro porque nadie todavía dos días después ha reivindicado el secuestro. Se cree que es obra de Al Kaeda pero nadie sabe nada.
Tiene que ser difícil para los familiares. Mi padre es amigo del padre de Albert Vilalta. Uno de los tres secuestrados. Es terrible. ¿Cómo puede ser que puedan secuestrar a gente que forma parte de una ong para ayudar a su propio pueblo?.
Sería como asesinar al médico del pueblo.
Que bajeza más inmunda. Que retorcidos y poco inteligentes tienen de ser los secuestradores para secuestrar a personas de un convoy para ayuda comunitaria de su propio pueblo. El pueblo de Mauritania se tendría que levantar y encontrar a los secuestradores. Es un tema de orgullo de una identidad, y el peaje mínimo para salvar a voluntarios que su objetivo es ayudarles a ellos.
¡Qué mala la gestión del ejercito Español en Somalia, en el secuestro del Alacrana. Si, si, es cierto que se pago un rescate y que todos volvieron. Pero realmente ¿ ha valido la pena?. Es el hecho de que unos secuestradores han salido indemnes, digan lo que digan y con mucho dinero para comprar armas. O ¿es que el ejercito español no es capaz de enfrentarse a los terroristas somalíes?.
Sé que se me tildará de insolidario. Me dirán que si yo hubiera estado ahí otra cosa pensaría. Pero yo creo que no habría pagado rescate. O por lo menos no lo hubiera dicho.
Creo que el gobierno actúo fatal con los terroristas de Somalia. Dejándose llevar por las protestas, totalmente legítimas, de los familiares. Pero que lamentablemente, haciéndose tan mediático todo el secuestro, que ahora todos los delincuentes se animan.
No tengo ni idea de lo que se podía haber hecho en el caso del Alacrana, pero creo que ha servido para que los demás grupos terroristas beligerantes tengan a los somalíes como ejemplo a seguir.
Pienso en esas tres personas de Mauritania, que aunque el secuestro en ambos casos es impresentable. A personas cuyo fin es ayudar. Que los pescadores merecen todo para ser rescatados, desde luego, faltaría más, pero los componentes del camión solidario también.
La gente que se desvive por los demás se lo merece todo. Aunque ellos el “todo” no lo valoran. Les sirve una sonrisa agradecida. Eso ya les compensa y con creces. Es de admirar.
En cualquier caso creo que el Gobierno ha aprendido un poco y por lo menos no está filtrando información. Pagará o no pero nunca se sabrá.
No sé cómo acabará este secuestro. No tiene “buena pinta”
¿Quién se atreverá ahora a viajar por África?. Por que si hay gente capaz de secuestrar a miembros de una ONG que le pueden hacer a los turistas.
Veremos como acaba esta triste historia. Esperemos que bien.

martes, diciembre 01, 2009

Rom Houben


El día que escribía sobre el accidente de Luis, el chico de la Yamaha, leía una sorprendente noticia. De esas que te hacen pensar.
Un chico belga Rom Houben que tuvo un accidente a los 23 años, ahora hace 23 años. Los médicos pensaban que estaba en estado vegetativo hasta que gracias a la intuición de su madre y que revisaron su caso descubrieron, gracias a una tomografía por emisión de positrones (pet) y un estudio diagnóstico que mide el consumo de glucosa en el cerebro que indicaba que mostraba actividad cerebral. A partir de ese momento los médicos y la familia intentaron establecer comunicación con él. Houben logró mover un pie hasta poder presionar un botón de un dispositivo que le prepararon especialmente. Con el tiempo pudo escribir palabras. De hecho, está escribiendo un libro.
¿Os imagináis estar conciente durante 23 años encerrado en un cuerpo que no puedes mover.?
Ahora tiene 46 . Y reconoce que ha vivido un auténtico calvario. Se acuerda de que al principio los médicos y las enfermeras le hablaban, hasta que acabaron por desistir, pensando que no tenía ningún sentido. El gritaba pero no le oían, así que sólo le quedaba soñar. Y revivió su vida entera.
Es increíble. Escribe que uno de los peores momentos fue cuando le contaron su madre y su hermano que su padre había muerte. No podía ni tan siquiera llorar, porque su cuerpo no le hacía caso”.
23 años consciente pero sin poder hacer nada, ni comunicarse, ni entretenerse, ahora a los 46 y a pesar de que sigue inmóvil en una silla de rudas. Puede leer, cuando le acercan los libros, puede comunicarse y puede expresarse. Una historia increíble, con un final feliz, relativamente feliz, donde a partir de ahora Rom podrá vivir. A su manera y con inmensas limitaciones pero vivir.
También es cierto que la tecnología que le aplicaron para saber si había actividad cerebral, hace 23 años no existía. Pero manda guevos que se tarde 23 años.
Sólo pensar que el día que duermo más de lo normal me coge mala leche! Es inimaginable. Pero casi me jodería más el hecho de que no supieran que estoy vivo “por dentro” que el hecho de no poder expresarme.
Y luego nos quejamos…

"homo fonku"


¿Alguna vez habéis pensado que estáis pasando por un sitio por el que nunca nadie ha pasado?.
Si es por una montaña, parece que sea más fácil. Principalmente por un sitio agreste. Claro, que con esto de los “boletaires” cada vez es más es más complicado.
Las veces que me he metido por caminos en mtb un poco complicados fuera del camino principal, y voy pensando en la poca gente que ha podido pasar por el mismo sítio.
No sé porque me fascina esa chorrada. Es como si quisiera encontrar un tesoro. Algo inédito como algún arma de algún antepasado, o remontándonos mucho más lejos, algún hueso de algún Nearthental o de algún animal prehistórico. Tiene de ser apasionante ser arqueólogo y encontrar algo que pueda explicar o cambiar algo que hasta ese momento se desconoce.
Uno se imagina a Eduald Carbonell, emocionado cuando descubrió en la sima de los huesos (Sierra de Atapuerca. Burgos) el conjunto prehistórico que contiene más restos de homínidos, correspondientes al pleistoceno inferior y medio. Y eso es, hace unos cuantos añitos. Muchos restos pertenecen al “homo heilderbengensis” con más de medio millón de años de antigüedad, y también al “homo antecessor” con una antigüedad de 1,3 millones de años.
Tiene que ser un momento excitante. Pero debes saber que es lo que estás buscando. Porque yo si voy por un bosque y me encuentro un hueso pienso que es de vaca o de Isar pero nunca que es de un antepasado.
Sorprende como ha partir de los huesos pueden determinar como vivían, que comían y de que habían muerto. Pero no parten de un esqueleto sino de un puto trozo de fémur.
Para mi eso es magia. Como los problemas de física del niño que tiraba una piedra por la ventana y en función de cuatro formulas de “velocidad partido por tiempo y espacio” se podía (quién podía) descubrir que el niño se llamaba Carlitos. Como veís la física tampoco era mi fuerte.
Volviendo a los misterios y descartando el tema de los huesos, porque uno no entiende, ni quiere entender. Lo interesante es descubrir tesoros que ha escondido la gente.
En casa de la abuela de mi mujer, una masía en Argentona, hubo un tío que escondió durante la guerra todas las joyas de la familia. ( y debían haber unas cuantas…).
Pasó el tiempo y acabo la guerra, y yo creo que todos de una manera o de otra buscaban el tesoro. Nadie lo encontró. A pesar de que levantaron casi todo el jardín sin éxito. Estaban convencidos que lo escondió pero nunca han sabido donde. Ahora ya es más difícil porque la finca se vendió cuando murió la abuela Carme. Nuera del poeta Maragall, que si levantara la cabeza….
Pero son historias apasionantes. Porque el tesoro tiene de estar un algún lado. Que no esté en la finca de al lado, la de los primos de mi suegra, Can Mercader. Que por cierto Ramón Mercader , el primito de Teresa fue el asesino de Troski (El dirigente comunista que luchó al lado de Lenin y luego se exilió a Méjico.).
Pues resulta que el “primito” tan “bon noi” que parecía, comunista convencido que se fue a Rusia como militar, y que lo entrenaron durante muchos años los hombres de Stalin, para que cumpliera su objetivo en la vida. Matar a Trotski.
Y finalmente lo cumplió. Entró en el despacho de Trotski del que gozaba de total confianza, y mientras éste miraba una documentación que Mercader le había dejado para que le diera su opinión, Mercader cogió un “piolet” (instrumento que utilizan los escaladores) y se le clavó en el cráneo. Dicen que el grito se oyó en todo Méjico.
Trosky murió pero quien sabe si Ramón Mercader no lo hubiera matado, hubiera cambiado el curso de la historia…
Yo siempre digo que me quemen cuando muera, pero tampoco estaría mal que me enterraran detrás de un abeto a cien pasos del refugio de pastores. Y al cabo de muchos años alguien encontraría de casualidad los restos del “homo fonku” una especie rara rara que convivía con los humanos racionales….y casi los convencía de que era uno de ellos…

domingo, noviembre 29, 2009

duendecillos



Existen muchas teorías sobre si nosotros no estamos solos.
Y no me refiero al tema de los ovnis, ni a la vida extraterrestre, a la que también me referiré algún día sino a que dentro de nosotros habita un duendecillo que nos dirige hacía un lado o a otro. A veces se apodera de los mandos, y te hace que actúes según él desee. Es como si estuvieras poseído sin enterarte. Y eso siempre pasa, y pasa a todos. Lo que ocurre, es que a veces ese duendecillo en algunas personas se muestra más inquieto que en otra.
Si es que el que tengo yo dentro es la hostia!. Caprichoso donde los haya. Con lo contento que estaría si se quedara “tranquilito”.
Pues mi duendecillo, ha decidido esta vez que debía dejar de dar clases de guitarra. No es tan sólo el hecho de dar o no la clase, ni tan siquiera se plantea si me gusta o no. Es porque ha llegado a esas conclusiones que a mi no me gustan nada. Que son las lógicas.
• no llegaré a ningún lado siguiendo inexorablemente las clases.
• Por mucho que me guste es necesario unos “mínimos” de práctica sino siempre vuelves para atrás.
• La guitarra es bonita. Es un gran instrumento pero en la mayoría de ocasiones se precisa de saber cantar, y entonces si “además” os tengo que “deleitar” con mi voz …” apaga y vámonos”.
Lo jodido que tengo…una de las cosas jodidas que tengo, que no son pocas, es que como buen Géminis, en lugar de un duendecillo tengo dos.
Pues sí, efectivamente, habrá que joderse. El que me influye para que tome decisiones, y lo llamaremos X es uno, pero cuando conozcáis al otro, el Z desearéis no haberlo conocido.
El Z es terrible. Cuando se entere que he dejado la guitarra, se enfadará. Y mucho.
Z es el visceral, el que puede irse de juerga toda la noche y al día siguiente estar como nuevo, él es el creativo, aunque a veces se pase.
Por cierto que no se donde debe estar Z. En algún lío de faldas andará metido. Si es que ya os digo…es la leche.
En fin que poco más, porque a X le ha tocado navegar este fin de semana, y está destrozado. Tanto, que todavía está dando vueltas.
Porque ahora que pienso, tengo una amiga que tiene un amigo flautista. La ventaja del flautista es que no puedes cantar. Y eso es la leche.
“Joder Z! , y yo que me creía que no estabas, y veo que ya estás de nuevo en marcha…”
Os acordais de Bruce. Cantaba, tocaba la guitarra. Y la armónica a la vez. Este debe de tener un ejercito de duendecillos. Si,si Born in the USA, pero duendecillos en definitiva.

jueves, noviembre 26, 2009

ballenas!





Esta semana, y no me acuerdo del día, en el telenoticias relataron el hecho que unos buceadores a pocos metros de la costa de Barcelona, se toparon con una ballena  herida, que según ellos le colgaban de la boca una cuerdas, o restos de redes. Los valientes buceadores, que eran dos, osaron  tirarse al  mar para intentar liberar a la ballena de “eso” que tenía enganchado en la boca. Sale un pequeño video de la ballena en cuestión. Lo que no sale es el intento frustrado de "curarla".
En definitiva queIntentaron sacarle las redes estirando,pero no pudieron y la ballena siguió su camino.
Avisaron al CRAM, Centro de recuperación de animales marinos, pero cuando llegó ya no vieron a la ballena. (que su buen rato tardarían en llegar, digo yo)
La noticia te la puedes creer o no creer. Principalmente la parte de la noticia que intentan sacarle las redes de la boca.Pero la evidencia del video de que la ballena existía no hacía dudar.
Parece increíble. En primer lugar por encontrarte con una ballena a pocos metros de la costa. El rorcual común, no es una sardinita precisamente. Es la segunda especie más grande de ballenas, después de la ballena azul. Calcular que puede llegar a 20 metros. No sé si ese cetáceo tenía 15 o 20 m , pero era una ballena de la leche!.
Por otro lado, el de tener los “arrestos” para nadar con ella como si nada y tercero intentar sacarle algo de la boca, que aunque no sea un animal carnívoro, debe impresionar.
Si es que hay gente para todo!!.
La vedad que a pesar de que estamos destruyendo el Mediterráneo, existen casi todas las especies de peces y cetáceos.
He tenido tan sólo dos experiencias con ballenas, pero la verdad es ambas han sido emocionantes..
La primera en la salida de una regata de cruceros. La Menorca-San Juan.
La salida estaba a dos millas de la bocana del Port Olímpic, debíamos ser unos 40 barcos y la hora las cinco de la tarde. Faltaban cinco minutos para la salida. Aunque los barcos eran diferentes y la salida no es tan importante en una travesía, siempre es un momento de tensión, donde los barcos se van aproximando a la imaginaria línea de salida, en ese momento vimos la columna de agua provocada por la respiración de la ballena y acto seguido nos enseñaba la negra espalda, para volverse a sumergir.
La volvimos a ver salir, como si nos quisiera desear una buena singladura.
Fue una bonita travesía y con gin tónic incluidos, pero no penseis mal porque a esa hora, todavía no nos habíamos tomado ninguno.
La travesía fue increíble, en todos los aspectos pero el avistar a la ballena a tan sólo unos metros de nuestro barco la hizo todavía más entrañable.
El segundo encuentro que tuve con los cetáceos fue en otra fantástica travesía. Está vez en un velero de regatas de veinte metros, el "Sailmaxione". Me invitaron a una travesía desde Portofino (Italia) hasta Barcelona. Estuvimos tres días y dos noches. A pesar de llevar tripulación profesional, y hasta cocinero, te dejaban llevar la rueda 8el timón) de vez en cuando.
La verdad es que llevar un barco tan grande impresiona, pero como es exactamente igual que cualquier otro barco, es relativamente fácil. Pues bien, imaginaros la estampa yo llevando ese velero con viento debía hacer fuerza dos. Era por la tarde. El capitán me miraba de reojo, desconfiando probablemente de mis dotes de skiper. La tripulación distendida en cuanto vieron que más o menos me defendía. Llevaba aproximadamente unos veinte minutos cuando me pareció ver dos bultos negros a estribor un poco lejos pero con rumbo de colisión. Un marinero gritó “Balena” y yo acojonado porque cada vez se hacía más evidente de que íbamos a chocar. Yo también grite asustado para que me cogieran el timón. “Balena!”. Pero ni puto caso. Supongo que mi voz entrecortada de pánico la atribuyeron a mi mal italiano.
Todos menos yo estaban asomados al candelero (barandilla) de estribor, haciendo fotos con los teléfonos móviles a las ballenas.
Hice un cálculo mental de cuanto podía hacer la de altura la orza del barco. Y me acuerdo que pensé que unos cuatro metros. También me pasó por la mente, que en caso de impacto el barco se pararía en seco o no.Cuando calculé que ya íbamos a impactar, me aferré con fuerza a la rueda del timón esperando el brutal impacto que nunca se produjo.
Las ballenas volvieron a salir y desaparecieron. Ni la tripulación ni el capitán llegaron nunca a imaginar lo mal que lo había pasado. Me abstuve de hacer ningún comentario para no hacer el ridículo. El capitán se me acerco y le cedí el timón, sonriendo.
No sé como se mide la adrenalina pero en ese momento debí dejar escapar un buen puñado”.
Espero volver a encontrarme algún día con ellas.

miércoles, noviembre 25, 2009

Stella Maris


Tiene nombre de barco. Pero es una persona, admirable en lo que hace y lo que dice.
Una persona curiosa. Habla sobre la vida y la muerte. Pero también habla sobre las prioridades en la vida. Cosas interesantes. Sorprende su curriculum que no lo entiendes mucho. Se define cómo tanatóloga. Terapeuta biopsicosocial, conferenciante internacional, especialista en drogas endógenas y biofeedback computerizado.
No creáis que sólo soy yo el inculto. El corrector del Word, parece que tampoco sabe de lo que estoy hablando.
Así, a bote pronto, uno no sabe que significa todo eso pero cuando Stella empieza a definir que la tanatología es una disciplina que trabaja sobre la muerte y la agonía abordando todas las implicaciones del proceso de morir... !joder que acojone!
Luego le vas cogiendo, a medidas que la vas conociendo, cierta simpatía. Lo que dice es sumamente interesante. Varias ideas importantes que no tienen desperdicio.
1. Aprender a vivir ayuda a morir. Se trata de vivir bien, pero no del rollo de tener mucho dinero, y acudir a muchas fiestas. Sino de vivir con aceptación de lo que uno es. Una vida con sentido. Si vives con intensidad percibes la muerte como un descanso.
2. En nuestra sociedad vale más la ética que la estética. Las prioridades son tener-hacer- ser ( lo que importa es tener, y para eso hay que hacer y en última instancia ser) y deberíamos invertir los valores para darle la máxima importancia al ser, para luego hacer y finalmente tener.
3. La felicidad no está afuera porque es un estado interno, bioquímico.
4. El dolor es inexorable , pero el sufrimiento es optativo. El dolor te humaniza, te pone en un lugar de dignidad frente a la vida. El sufrimiento es el deseo contrariado.

Es una persona que sabe de lo que habla. Ha tratado a más de 20.000 enfermos de cáncer, y eso le acredita para mí  ,mucho más que con los rocambolescos títulos de su curriculum. Además, los ingresos que obtiene los dedica íntegramente a una Fundacíón. Chapeau por Stella

!

martes, noviembre 24, 2009

Luís, el de la Yamaha



Un día cualquiera de Octubre. Luís estaba parado en un semáforo del Paseo de Gracia, en la ciudad de las motos.
Rojo. Naranja incandescente y verde.
Luís engranó la primera de su potente motocicleta Yamaha Vmax 1250 cc. En pocos segundos cogió una velocidad endiablada. Los que lo vieron, no entendían porque no giró en la plaza del Lápiz, en la confluencia de Diagonal con Paseo de Gracia sino que fue en línea recta hasta impactar con el monumento.
Dicen que voló literalmente unos veinte metros hasta impactar con el obelisco de granito.
Permanecía inmóvil, sin poderse mover de aquella triste habitación compartida en la UCI del Hospital de la Cruz Roja. Se había partido la vértebra 23. No podía hablar, ni moverse.
“No entendemos porqué lo has querido hacer…¿tan mal nos portábamos contigo? –l e decía su padre mientras que su madre no paraba de llorar.
Luís la miraba incrédulo. Sin poder mover la boca, ni las manos. Lo único que podía hacer era mirarlos con tristeza. Impotencia.
Los médicos, y fueron muchos los que pasaron, le pronosticaron la invalidez permanente y ni los compañeros de la empresa ni los amigos de Luís podían entender porque lo había hecho.
Los médicos tuvieron diversas reuniones con psiquiatras, que decidieron además de tratarlo con ansiolíticos, para una más que probable depresión.
Lideraba el equipo de médicos el Doctor Pibernat, que había estado durante muchos años como jefe de servicio de cuidados intensivos en la prestigiosa clínica Mayo de Rochester (USA).
La conclusión consensuada es que fue un ataque de stress espasmódico, de fuerza cuatro en la escala de Rubin, lo que había sufrido Luís, y eso le llevó a hacer esa locura.
“Ahora ya es tarde para Luís, pero a los pacientes con síntomas de S.E. les decimos que hablen…que hablen con la gente…con quién sea pero que hablen …aquí en el Hospital tenemos un especialistas psicólogos que tratan estos casos …” decían los otros “especialistas” . “Cuando Luís se recupere. Tenemos que tratar de su stress” para que no lo vuelva a hacer.
“¿Pero como quieres que lo vuelva a hacer sino puede moverse?” le preguntaba su madre al médico
“oiga, mire…por aquí se ven casos muy raros…y tal como fue este, y perdone que sea tan directo…esto es un caso difícil”.
Luis los miraba a todos alucinando de sus opiniones sin tener ni puta idea porqué todos opinaban, pero en lo que había unanimidad era en que había tenido un trastorno psicológico.
Habían pasado dos semanas y él seguía sin poderse expresar. Hasta su jefe se dignó a visitarle. “si querías aumento de sueldo, lo podías haber dicho. Mecagoenlaleche ..!Luis!. Que mi puerta… está siempre abierta, ya lo sabes. Lo único que no te dejaría sería tirarte a mi secretaria..” le comentaba sarcásticamente, sabiendo que no podía ni reír. Y aunque pudiera, a Luís no le hacía ni la más mínima gracia. Se daba cuenta de que no lo conocía.
Fue cuando le visitó su amigo Ferrán, que era el único que le conocía y con el que se pudo comunicar.
Ferrán, fue el único que no le recriminaba nada, porque sabía que Luís era incapaz de intentar suicidarse. Sabía que a Luís le gustaba vivir.
Su amistad venía de cuando hicieron el servicio militar en el “Juan Sebastián Elcano”, en Cartagena, el majestuoso velero de la armada española. Luís movía los parpados con rapidez hasta que Ferrán interpretó que Luís le hablaba en morse.
F-E-R-R-A-N – L-E-S –P-U-E-D-E-S-D-E-C-I-R- -A-E-S-T-O-S-C-A-P-U-L-L-O-S –Q-U-E-S-E-M-E-M-E-T-I-O-U-N-A-P-U-T-A-A-B-E-J-A-D-E-N-T-R-O-D-E-L-C-A-S-C-O

lunes, noviembre 23, 2009

Flash forward


En el transcurso de un día cotidiano, toda la población mundial pierde el conocimiento durante 2 minutos y 17 segundos en los cuales cada persona tendrá una visión de su propia vida dentro de 6 meses, concretamente hasta el 29 de abril de 2010.
Este es el argumento de esta serie de tv, Flah Forward, bastante innovadora de concepto.
Hay las dos versiones, la de los protagonistas que les “toca” un buen futuro y los que se encuentran que su situación será muy “chunga”. También hay un tercer grupo, el de la gente que no ve nada. Es decir, que estarán muertos. Que también es un buen marrón.
Se trata de la lucha  de los que ven que su futuro “negro” para intentar cambiarlo. Son los que no creen que el destino esté escrito y que modificando algo, no sé sabe exactamente el que, lo puedan cambiar.
El futuro no es algo que me preocupe, aunque reconozco que eso va por caracteres. Los hay que se obsesionan por ello, y eso es tan digno como los que no. Yo me considero de los que no se obsesionan.
Creo bastante en el destino. Pero también creo en que todo dependerá de lo que des a la vida, la vida te devolverá. Nunca me he ido a tirar unas cartas, a menos que no sean las de la baraja española, para jugar un musete con unos amigos, y si es acompañado de un gin tónic, mejor. Gran invento vasco, esto del mus.
Si me ofrecieran la posibilidad de durante dos minutos ver mi futuro, creo que diría que no lo querría saber.
Igual haría como los gallegos. Depende. "miralo tu primero y si ves que estoy mal, no me lo digas".
Porque que ganas de escuchar “cosas” malas tampoco apetecen en demasía.
Ya bastante tenemos con la incompetencia de los politicos y los casos de corrupción.
Como era aquello de “no news, good news”…y si vienen malas ya se andará. En Estados Unidos, este programa arrasa.
Supongo que el quid de la cuestión estriba que aún sabiendo lo que el destino nos depara si lo podemos cambiar. Es un programa que no he visto nunca, porque no suelo ver la tv. Pero si el miércoles no escribo el post es que me ha “enganchado” la serie.
Tema interesante ¿conseguiré cambiar mi “mini destino” de que os encontréis un post el miércoles?.
De momento mirar este video y encontrareis alguna pista…
http://www.youtube.com/watch?v=QyIPz3oR3rE&feature=player_embedded

Escribir no sólo es escribir!


Un pensamiento. Un deseo. Un proyecto .Un sueño. Un sentimiento. Algo bonito. Una mejora… Cualquier cosa. Lo que quieras pero escríbelo.
Aunque con faltas de ortografía, aunque te de la sensación que pierdes el tiempo, aunque creas que teniéndolo en la cabeza, ya lo tienes en cuenta. Escríbelo.
Siempre escríbelo. Es vital. Es un ejercicio de reafirmación. En el que cuando se plasma en un “papel”, adquiera otra dimensión. Totalmente diferente.
Las cosas se ven desde otra perspectiva. Rectificas el fondo y la forma. Corriges. reflexionas. Inconscientemente. Se nos activa un proceso neuronal a medio camino entre lo irracional y lo onírico.
El texto plasmado, sale del cerebro para volverse a introducir por los ojos. Es como si estuviera encriptado y cuando lo lees pasa a una segunda dimensión. Es la sutil línea del dicho al hecho. Entonces, si se sigue el proceso, sin cuestionarlo, y convencido simplemente de que tiene de ser así, se inicia el mecanismo automático que activa unos sensores cerebrales que hacen que de una forma u otra “eso” se cumpla.
Creerme no es sólo un acto de fe. Funciona. Y sino os invito a probarlo.
Sé que es difícil convenceros de que todo en la vida es tan fácil como el hecho de escribirlo y ya está. Forma parte de la “magia” o de las capacidades ocultas del cerebro. Pero ocultas por desconocimiento. Dicen que conocemos el funcionamiento del cerebro en un porcentaje muy pequeño ( sobre un 5%) pero el hecho es, no que conozcamos como funciona, que también sino lo que este puede hacer por nosotros. Que eso es todo.
Creo que os expliqué una vez lo que pasó con ese curso de “ventas” que hice hace ya unos cuantos años en la empresa que trabajaba por entonces, entre otros ejercicicios había uno que consistió en hacernos escribir unos objetivos personales y profesionales en unas fichas. Cada objetivo en una ficha. No había límite ni de fichas ni de objetivos. Podían ser cuantitativos o cualitativos, daba igual. Cada día debías dedicar unos pocos segundos a leer las fichas. Cada día. Eso activaba el “mecanismo”.
Fueron muchos lo incrédulos. De hecho, de una 80 personas que hicimos el curso tan sólo un mensajero de la oficina de Madrid y yo seguimos creyendo y estuvimos durante un tiempo siguiendo “el procedimiento”.
Al cabo de unos años encontré esas fichas de objetivos. El resultado fue sorprendente. Se cumplieron todas!. Hasta la que decía “un día seré capaz de escribir algo que pueda entretener y hasta divertir a los que me lean”. Y por entonces, no existían ni los ordenadores…y mucho menos eso de las blogs.

los "fooligans"


Lo absurdo del fútbol.
Hay gente que vive por y para el futbol, aunque no cabra por ello. No juegan, pero lo han hecho de niños como todos. Se hace socio de un club y va a ver los partidos. Se compra la prensa deportiva cada día, para estar al día del grano del culo que le ha salido a el “crac”.
Sabe más de futbol que los jugadores o el entrenador. Y cuando llega al campo cambia de carácter, con lo tranquilo que es uno. Y eso pasa en todos los campos. Es que ya son muchos. Cada vez más. Cuando se van de fin de semana, lo hacen planificándose en función de no perderse el partido. Se relacionan con gente como ellos, especialistas en futbol, y además comparten tertulias en cualquier lugar.
Cada vez son más. Porque les sirve para evadirse de los problemas. Odian al eterno enemigo. La bestia blanca. Cuando leen, lo hacen en temas relacionados con el Futbol. Autobiografias, etc. Los más enfermos son muy agresivos.
Dicen, y me lo creo, que el presidente de un gran equipo de Futbol tiene un poder equiparable a un ministro. Por no decir más.
El poder y el protagonismo junto con la visión de futuro que se necesita para aprovechar todos los contactos hechos en el tiempo que han sido presidentes, es el mejor seguro profesional que pueda existir. “Porque a ti te “invité” a la final de Roma, y tu siempre venías a tribuna…”En fin, el mamoneo de siempre.
Pero volvamos al aficionado. Que cuando su equipo pierde se siente mal toda la semana. Y si se pierde la liga. Bueno, si se pierde la liga? La liga no se puede perder.
Eso llena. Pero solo eso. Futbol. Otros deportes son secundarios. Otras cosas de la vida son secundarias.
La terapia. No existe. Hata que eso no se considere enfermedad. Que tardará.
Pero el raro soy yo porque me gusta navegar.

jueves, noviembre 19, 2009

y me preguntas cómo veo el futuro?


A veces me llaman algunos “medios” y me preguntan sobre el futuro.
Que como lo veo, que si va cambiará la tendencia tan negativa de la publicidad y sobre todo si el 2010 será mejor. Animarlos que es gratis.
Como si yo lo supiera!. Pero tengo una opinión muy particular.
Pienso que estamos en el final de un ciclo en la comunicación, provocado por los cambios de los hábitos de consumo. Que además ese ciclo ha coincidido con la crisis económica y financiera, por lo que todo ello aumenta la "sensación" de la crisis.Aunque más que sensación es una realidad.
Además están cambiando los modelos de negocio que funcionan. Estamos ante un momento que al consumidor no le puedes explicar cuales son los argumentos de tus productos. Porque lo que quiere es experimentar. Con cada uno de ellos. Y si no tiene referencias las conseguirá en diferentes foros en Internet. Conocerá los productos mejor que los vendedores. Porqué se enterará de las desventajas de los productos que no le habrán explicado llos vendedores por otros consumidores con características similares a él.. El consumidor busca el precio justo, pero no más. Si puede ser gratis, mejor.Sólo pagará lo que perciba que es justo.Por ejemplo si "bajarse" un disco legalmente le cuesta 2€ igual lo comprará si le cuesta 18 € se lo seguirá bajando gratis.
No acepta cualquier tipo de publicidad. Y sobre todo en donde no se la espera.La intrusiva. Se habla mucho de las redes sociales pero ahí una publicidad “convencional”  generará un efecto negativo. Hay que cambiar el modelo de negocio actual. Probablemente, en muchas cosas la supervivencia dependerá de la rápida adaptación de las empresas al cambio.
Los modelos de remuneración tendrán que basarse en los resultados.
Volvemos a la selva. Si cazo, comeré.
Los objetivos serán fundamentales para valorar los resultados y por ende las remuneraciones. Si un “anunciante” invierte en páginas de publicidad y aumenta las ventas pagará esas páginas. Y para eso, el que venda las páginas lo hará conjuntamente con unos espacios en la home de la revista y todo ello hará que la publicidad le ayude a vender. Intentará asegurarse de que el anunciante "venda".
Los modelos de negocio tradicionales evolucionarán. Los concesionarios de coches no tendrán ningún sentido tal y como están planteados. Me los imagino como simples garajes de donde saldrá el coche que uno a elegido para probarlo todo un fin de semana.
Nos tenemos de mentalizar para cambiar antes de que nos cambien. Los equipos de ventas cambiarán. Ya no se llamarán vendedores sino “facilitadores experimentales”. Las estructuras con organigramas verticales se transformaran en horizontales. Cada empleado de una empresa será un "generador" de negocio.
Los coches no tendrán ruedas ni tan siquiera volante…Tu opinión será la clave de cualquier negocio. Hasta la tendrán en cuenta. Hablaremos de opiniones 7.0
Joder! Vaya lío porque me preguntan por el 2010 y no por el 2.020!! vaya confusión... pero no está tan lejos...
Hablando de ventas y de los equipos de ventas. Si queréis saber como actuará un equipo de ventas ante los potenciales clientes será algo similar al link que adjunto, aprenderán una técnica nueva de baile, el Haka , la danza Maorí (que no Zahorí) que tan buen resultado está dando…porque cuando te vienen a vender en este plan…cualquiera les dice que no! Por muchas referencias malas que tengan en la red!
http://www.youtube.com/watch?v=cle20lQg0Qs&NR=1
volviendo a la pregunta inicial, de cómo veo el futuro:NEGRO. ¿tTendrá algo que ver que el equipo de la danza  Haka se llame ALL BLACKS?

miércoles, noviembre 18, 2009

ES QUE...



Hay una expresión que tenemos de borrar de la cabeza. Tanto en el plano personal como en el profesional. Y esta expresión que hay que borrar es “Es que”. Es que no puedo hacerlo. Es que me miraran mal, es que se reirán, es que no lo haré bien …continuamente se repite.
Para el ámbito profesional, en todas las reuniones se debería prohibir esa expresión. ES QUE la competencia, ES QUE el cliente no tiene presupuesto, ES QUE la crisis, ES QUE el sector…siempre es lo mismo.
En el ámbito personal, no encuentro sponsor ES QUE siempre me dicen ES QUE ya tengo el presupuesto cerrado, es que no estoy seguro de que funcione, es que si no ganáis, es que no veo clara la rentabilidad….
Al lado de donde tengo el barco fuera del agua en el Port Olimpic, se han instalado unos barcos que parecen de miniatura. Son autenticas réplicas de los barcos de copa América. Son llevados por un persona, son gente “discapacitada”, que mal nombre para aquellos que lo superan todo, que afrontan todas las dificultades para conseguir salir a navegar y prepararse para sus regatas. ¿Alguien piensa que si hubieran utilizado el “ES QUE” lo habrían conseguido?.
En el deporte es continuo los “ES QUE” que superan los discapacitados. Incluso en la Molina entrenan ciegos a competir y pasar palos. Tú sufres por ellos, no ven y a veces la nieve no está en buenas condiciones, pero ellos se sienten bien, mejor que nunca y desde luego lo último que desean es la “compasión” de los normales.
¿Creéis que ellos tienen un “ES QUE” en la mente? Si alguien podría tener derecho a algún “es que” son ellos, pero precisamente son los que jamás lo usan. Y eso es impresionante. A su lado te hundes, te sientes tan inferior a su lado. Ves que disfrutan de lo que hacen, superando todas las dificultades. Si les falta una pierna, o las dos. O los brazos o la vista. Da igual. Y de esas personas tenemos mucho de aprender.
Entonces, porque nos excusamos. Como decía el gran poeta “caminante no hay camino sino se hace camino al andar”, aunque nos equivoquemos, porque de todos ellos deberíamos de aprender, y si lo intentamos y aparcamos el ES QUE seguro que nos sentiremos mejor. Mucho mejor.
Porque yo algún día seré como ellos, y probablemente tendré alguna incapacidad pero no pienso rendirme y excusarme y pronunciar un “es que”. Ellos son la demostración de que se vive con intensidad y disfrutando sin pronunciar un  “ES QUE”
Durante mi vida también he tenido muchos ES QUE…No voy a tocar la guitarra…ES QUE no tengo “oído”, no pienso escribir en una blog…entenderlo ES QUE llego cansado o ES QUE me estiran de las orejas de vez en cuando.
ES QUE, ES QUE , ES QUE. Vale ya!. Intentemos funcionar un día sin pronunciar esa expresión.
Porque da igual que no nos salga lo que nos proponemos pero si nos dejamos llevar por la excusa de ES QUE , nunca lo conseguiremos.