lunes, diciembre 28, 2009

Tears in heaven 3

Pasaron los días, y todo volvía a la normalidad. Felipe ya recuperado casi del todo, preparaba otra exposición con otro pintor Americano, Thomas Perkins.
Esta vez expondrían la colección en el MACBA. El objetivo no era la venta sino divulgar la colección de Thomas Perkins. Artista ya consagrado en los USA.
Felipe estaba contento de vivir en Barcelona. Pasaban los días y cada vez estaba más integrado en esta ciudad.
No salía casi nunca por la noche. No le gustaba. Tampoco sabía donde ir. Le aconsejaron una noche ir a “Sutton” un antro de la calle Tuset. Pero Felipe se quedó escandalizado por la actitud de la gente, era como un escaparate en donde mujeres y hombres se buscaban como si fueran pura mercancía sexual para una noche frenética. El volumen de la música era tan alto que era imposible entablar una conversación. A Felipe le recordaba épocas pasadas en Nueva York. “Así no habrá manera de que encuentre mi media naranja” pensó Felipe esa noche mientras estaba preparándose la cena, consistente en una ensalada con queso de cabra, una de sus especialidades culinarias.
Sonó el timbre de la puerta. Felipe no esperaba a nadie. Miró por la mirilla de la puerta y vio a una mujer. Abrió. Se dio cuenta de que llevaba puesto el delantal de cocinar.
“Felipe Lizondo?”
“Si, soy yo. ¿Qué quiere?”
“Necesito hablar con usted. Es importante” decía la mujer como si estuviera avergonzada de algo
“No la conozco. No sé que quiere. Creo que no necesito ningún seguro ni ninguna enciclopedia…así que no creo que tenga nada “interesante” para mi.- dijo Felipe en tono descortés imaginándose que le pretenderían vender algo
“Me llamo Rosa López…”
“No conozco a ninguna Rosa López…”
“Ya…, pero si te digo que soy a la que salvastes la vida en la Rambla Cataluña hace unos meses?”
De repente Felipe reaccionó. Si, si. Era ella. La reconocía.
“coño!” Exclamo abriéndole la puerta “ pasa, pasa por favor y disculpa mi tono…pensaba que me querías vender algo…” se disculpaba Felipe
Felipe le ofreció un té y le invitó a sentarse. Entonces Rosa empezó a explicar.
Ese día estaba todo preparado para que tu me salvaras, y  lo hicistes a la perfección.
Rafa que era mi novio, ex-boxeador te quería dar una paliza.Era parte del plan y te la dio. Yo me escapé corriendo, y llamé a una ambulancia para que te recogiera. Lo que no estaba preparado es que te apuñalara, pero sí una buena paliza para que fueras al hospital. Cuando caistes inconsciente al suelo, Rafa te cogió las llaves y la cartera. Luego Rafa y yo fuimos a tu casa copiamos todo tu el disco duro de tu ordenador, colocamos un sistema de seguimiento de tus movimientos por internet y colocamos micrófonos y cámaras en sitios estratégicos de tu casa. Sabíamos que tenías dinero. Pero no nos imaginábamos que tanto. El poder acceder a tu cuenta y tus contraseñas era una cuestión de tiempo. Cada vez que escribías algo y lo consultabas por Internet, nosotros lo controlábamos…
“¿Me estás diciendo que me queréis robar on line?” preguntó anonadado Felipe
No. Te estoy diciendo que ya te hemos robado!
Felipe se fue al ordenador  de la sala y accedió a la web de su banco. Una vez ahí introdujo su contraseña y consultó los últimos movimientos. Temblaba al pensar lo que se estaba temiendo.Rosa permanecía callada en el sofá.
Felipe no daba crédito a lo que estaba viendo en la pantalla. De los dos millones de euros de que disponía en la cuenta tan sólo le quedaban 13.000 euros. Según el extracto había hecho una transferencia a un banco de Panamá por un importe de 1,850.000 euros!.
Es decir, que efectivamente le habían robado.

jueves, diciembre 17, 2009

Tears in heaven Cap.2

Felipe ya llevaba dos meses ingresado en el Hospital del Mar.
No le supieron decir cuanto tiempo permanecería. De hecho, él ya se encontraba bastante mejor. Cuando se movía todavía notaba la tensión de los 70 puntos que le dieron para cerrarle la herida provocada por arma blanca en su estomago. Y a veces tenía fuertes dolores de cabeza.
Según le dijeron había estado a punto de morir. Cuando ingresó de urgencias tenía reventado el bazo, y eso le provocaba hemorragias internas.
No se sabe quién avisó a la ambulancia para que lo recogieran en estado grave del suelo de Rambla Cataluña, pero desde luego ,el que hubiera sido,l e salvó la vida. El médico que le atendía le confesó que estuvieron a punto de perderlo cuando le operaron. Había perdido mucha sangre.
Felipe recordaba lo que había pasado vagamente. Una pelea, había un chica a la que le estaban haciendo daño. Un fuerte puñetazo. No podía respirar. El duro suelo.
La primera semana había estado inconsciente. Fue luego que Briggite, su eficiente secretaria, preocupada de que no tener noticias de Felipe, empezó a indagar. Llamó a todos los hospitales hasta dar con Felipe.
Briggite le visitaba casi cada día. Le informaba sobre todo. Al respecto de su exposición de cuadros había sido todo un éxito, y habían vendido prácticamente todos. 48 cuadros de los 50. De hecho 49, porque de los dos que quedaban uno se lo quería quedar Felipe. “aguas bravas” probablemente el más bonito de la colección pero también el más caro. Estaba tasado en 55.000 euros.
Pero poco le importaba eso ahora a Felipe. Ahora quería salir de ahí., y perder de vista el hospital. Se entristeció al pensar que ya no volvería a ver a Manolo. Su compañero de habitación, al que en un principio no soportaba pero que luego no tuvo más remedio de admitir que le había cogido cariño. El pobre Manolo. Tenía un cáncer avanzado. No saldría del Hospital con vida. Felipe lo sabía y Manolo también. Echaría de menos esos momentos de locura de Manolo cuando ponía a todo volumen su “loro” Sony con la melodía de Bach, DoubleViolin Concerto in D minor: I vivace. Eso hacía que todo el hospital se escandalizara, pero al “loco” de Manolo le encantaba. Manolo le contó que esa idea la sacó de una película de Tim Robbins, Cadena Perpetua . Cerraba la puerta y la atrancaba con una silla inclinada apoyada sobre el pomo para que el personal de enfermería no pudiera entrar a la habitación. Era emocionante. Manolo se levantaba desu cama, abría la ventana, encendía un porro y escuchaban los 3: 12 segundos de Bach mirando al mar.
Al cabo de unos días, los médicos le comunicaron a Felipe que le darían el alta la semana siguiente. Una buena noticia.
Ese mismo día, alguien entró esa noche en su habitación. Eran las 12 de la noche y Felipe ya dormía. Un hombre con gabardina negra entró abrió la puerta de  habitación 114, la de Manolo y Felipe y preguntó con una voz ronca... “Sr. Lizondo?
Manolo que estaba despierto respondió : “soy yo…¿quien es?”. Felipe supuso que Manolo lo dijo para que no le despertara…
En ese momento Felipe se despertó.
Todo pasó muy rápidamente. El hombre se aproximó a la cama de Manolo. Alzó el brazo, en la mano llevaba un cuchilo o una navaja. Efectuó un preciso y rápido movimiento de bajada cortándole la yugular a Manolo. El hombre huyó rápidamente. Felipe se incorporó de un salto.
“!Manolo, Manolo tranquilo…!” exclamaba Felipe intentándole tapar con la mano el cuello mientras la sangre salía a borbotones!
Socorro! Ayuda por favor! Gritaba desesperado Felipe. Sabía que lo perdía. Manolo lo miraba con tranquilidad, con la mirada propia del que se despide. Y se fue.
Manolo sabía que iba a morir en breve y había querido salvar a su amigo. Esto es lo que pensaba Felipe.
Tan frío que había en su vida con todo que no lloró ni cuando murió su padre, y ahora estaba llorando por alguien que prácticamente acababa de conocer.
Fue todo muy triste. Le dieron a Felipe el alta en seguida. Manolo tenía mujer y tres hijas. Felipe las visitó el día antes del funeral. Les regaló el cuadro de “aguas bravas”. Era algo que Felipe quiso hacer. Estaba en deuda con su familia. Si. Manolo se hubiera muerto igualmente al poco tiempo, pero el caso es que había muerto por él.

Al poco de estar instalado en casa,  el su ático del Born, se presentó el teniente Romerales y le interrogó. Romerales le comunicó algo que Felipe ya sabía. Alguién quería matarlo.
Pero…¿ porqué me quieren matar?. ¿ tendrá algo que ver el incidente de rambla Cataluña? pensaba Felipe asustado..

miércoles, diciembre 16, 2009

tears in heaven



Felipe Lizondo ese día no quería llegar tan pronto a casa ese día.
Aunque vivía sólo en un ático del Born, quería bajar andando desde donde trabajaba, en una elegante oficina de la planta 15 del edificio de Deustchbank de Paseo de gracia con Diagonal.
Bajaría andando como casi siempre por el paseo de Rambla Cataluña hasta Plaza Cataluña, y luego por Trafalgar hasta la calle Argentería 27.
Pero ese día, después de trabajar se metió en la “bodeguita” para tomarse un Gin Tónic.
Eran las nueve de la noche de ese frío día de Diciembre. Llevaba siete meses viviendo en Barcelona, y a pesar de la humedad de la que no se acababa de acostumbrar a pesar de haber vivido en NY, era una ciudad que le gustaba.
Felipe se consideraba un “trotamundos”. Nació en Teruel, pero a los 17 años dejó su casa para irse a vivir a Madrid, a un internado para estudiar en la universidad de económicas de Madrid, luego vino la beca y acabó su formación en Harvard.
Se graduó brillantemente, y para estudiar luego  un Master de management financiero y empezar a trabajar como asesor financiero en Goldman& Sachs en Chicago. Al cabo de dos años lo trasladarían  a Nueva York donde vivió durante ocho años. Viviá en Manhattan. Ganó una fortuna especulando. Pero su vida sólo era trabajo. Después del banco montó su propia empresa. Tenía 45 años y buena presencia, pero no había conseguido nunca una relación estable, de más de tres meses de duración a pesar de que le gustaban mucho las mujeres. No tenía tiempo para ellas, y al final le acababan abandonando. Él buscaba sólo sexo fácil, ellas un proyecto. Pero ya estaba cansado de vivir así. Ya eran muchos años viviendo con demasiada tensión. Estaba sólo. Tenía la sensación de que la vida la estaba pasando a mucha velocidad. Decidió dejar esa vida, Nueva York, Manhatan, su empresa de Hedge Funds , Lizondo brokers, y largarse. Montar un nuevo negocio en otra ciudad que no tuviera nada que ver con las inversiones en bolsa, se especializaría en Arte, consiguiendo la representación de varios artistas americanos para el extranjero. En poco tiempo se convertiría en marchante de arte, principalmente de pintura, pero sin descartar otras especialidades.
Era la primera exposición de cuadros que montaba en la sala Ortuño de Paseo de Gracia.
No necesitaba el dinero, ya había ganado lo suficiente para no preocuparse, por lo que tampoco se angustiaba sino vendía ningún cuadro de Perkins, el pintor que representaba, era sólo una cuestión de orgullo.
Cuando decidió cambiar de ciudad para vivir, la única premisa que se impuso era que estuviera cerca del mar. Dudó entre Londres y Barcelona. Al final se decidió por la ciudad condal. Buen clima y ciudad medianamente cosmopolita.
Debían ser las 10 de la noche y andaba deprisa. Estaba ya a la altura de Consejo de ciento, cuando delante de él, a unos diez metros un hombre estaba amenazando a una mujer, en romperle el brazo que tenía inmovilizado. “O callas o te rompo el brazo” le amenazaba
“socorro….decía llorando, sin casi fuerzas para gritar”
Fue entonces que Felipe se dirigió al hombre de la chaqueta de cuero
“Que la dejes…que la dejes ya o llamo a la policía”
“Tu a lo tuyo, gilipollas
No solo no la dejaba, sino que parecía que le retorciera más el brazo, cuando Felipe se abalanzó contra el hombre consiguiendo tirarlo al suelo y liberando así a la mujer que corrió paseo abajo.
Cuando el hombre se incorporó le pegó un puñetazo en la boca del estomago a Felipe, el cual cayó al suelo quedándose estirado en el suelo en posición fetal, intentando recuperar la respiración.
Vio como el agresor sacaba del cinturón una navaja de esas náuticas desplegando la afilada hoja “!Te voy a matar cabrón!” y fue cuando Felipe perdió el conocimiento.
Se despertó en una habitación del hospital del mar, un poco mareado, con una sonda que salía de su brazo para llegar a una botella de cristal transparente, y todo la parte del estomago con una amplia venda.
Felipe no se podía mover, tampoco lo intentaba, simplemente intentaba recordar como había podido ir a para allí. Pero no recordaba nada. Miraba esa fría y blanca habitación. Sentía que tenía el mar cerca.
No sabía si podía hablar, ni moverse. Probó de mover la cabeza hacía la izquierda cuando vio a una persona también estirada como el pero sin sonda que le miraba a los ojos y gritaba
“enfermera, enfermera!! Ya se ha despertado!” “Enfermeraaaaaaaaa” gritaba a todo pulmón el vecino de la cama de al lado.
“Como tenga que estar mucho tiempo aquí con este histérico me muero seguro” pensó Felipe.

Hoy menú...

Hoy tenemos de primer plato dos asuntos terribles, Berlusconi e Ibrahim, el segundo plato es un sugerente viaje para enviar a los políticos al carajo, y de postre, el dulce. Un tema que me llena de orgullo que es la Maratón. ¿Quién dice que los catalanes somos insolidarios?.




De acuerdo, que Berlusconi genera antipatía. Para mi es un chulo engreído que se cree que desde el poder puede manipular todo lo que quiera. Es un impresentable. Pero eso no justifica la brutal agresión que ha recibido. Además se ha formado todo un movimiento en el Facebook partidarios del agresor, Massimo Tartaglia, de 42 años y que estaba en tratamiento psiquiátrico. Opiniones a favor del agresor, “que si Berlusconi se lo merece, que es la respuesta del “pueblo” etc….y muchos otros comentarios que están generando polémica en Italia. Es impresentable. No hay nadie que merezca una agresión.


Una original campaña publicitaria trata el tema para “librarse” de los políticos sin violencia y con la ironía que a mi me gusta.
Proponen que a través de una pequeña donación puedas enviar a los lideres de los principales partidos políticos, Rajoy y a Zapatero, de vacaciones navideñas a el Carajo, en el valle del Cauca, Colombia
Unas vacaciones pagadas por el bien social. Unas vacaciones lejos de su rutina diaria para que consigan relajarse, centrar sus ideas y afrontar el 2010 con el mayor optimismo posible por el bien social y no personal. Zapatero y Rajoy tienen reservados sus billetes en el vuelo AV9227 (Madrid–Cali) con salida 23 de diciembre y vuelta 2 de enero. Durante su estancia en Colombia podrían disfrutar de la Noche Buena en Cartago, degustaciones de gastronomía típica en Cerrito, visita a la ciudad de Palmira… y una Noche Vieja de Reggeaton en el Club Discoteca Chango en Cali, donde nació este ya popular baile.
La agencia de publicidad ha habilitado un site donde todo aquel que quiera mandar al carajo a estos dos políticos lo haga aportando una pequeña cantidad para contribuir a la compra de los pasajes. Ambos líderes ya han sido informados de esta acción ciudadana por medio de carta certificada a La Moncloa y la calle Génova, respectivamente.
Si los líderes políticos renunciaran, el dinero recogido iría destinado a una ONG colombiana llamada “Niños de Papel”.
Hay leyes y leyes. Y las peores son aquellas que vienen de fundamentalismos religiosos como lo que pasó ayer en Somalia: Lapidaron a Ibrahim por adulterio según una sentencia de un jurado islámico. La mujer salvo la vida, porque no estaba casada y “sólo” le azotaron con un látigo cien veces. ¿Cómo puede ser que todavía estemos a estos niveles tan impresentables de civismo? ¿Cómo pueden ser sensibles a los cambios climáticos si no respetan a los propios seres humanos? ¿Qué leyes pueden castigar la lapidación por adulterio? ¿Dónde está la justicia?.



La buena: “La Maratón”. Me enorgullezco estar rodeado por gente sensible a enfermedades abandonadas por los intereses comerciales, que tanto hacen sufrir.

Es impresionante ver las declaraciones de una niña en silla de ruedas, resignada con su terrible enfermedad pero con un positivismo sobrecogedor. Es un ejemplo para todos. Para que luego nos estemos quejando. Que si la lotería, que si esto que si lo otro. En definitiva seguimos sin saber valorar lo que realmente tenemos y valoramos lo que no tenemos.

martes, diciembre 15, 2009

El amigo invisible...ya sé quién eres!

Solucionado. Ya lo he encontrado. El amigo invisible es un tipo curioso. Un auténtico crac. Se pinta a si mismo. Se alquila como espía.

Si necesitas contratarlo para que se disfrace de jardín o de campo de golf, lo hace. Pero igual lo que necesitas es que se disfrace de “trozo” de tractor para que pase desapercibido en las manifestaciones de los payeses, por ejemplo. También se puede disfrazar de "grafiti" o incluso accede a disfrazarse de zonas de despacho de despacho.
La ventajas son muchas. Desde espiar a alguién del despacho hasta escuchar una conversación secreta en un campo de golf. El tema es que el disfraz es tan perfecto que hay que preveer el día que hará porque si hace sol el contraste de la luz es diferente que si hay sombra.Y por ende el tipo de brillo de la pintura.



Lo que es increíble es que hay gente para todo. Y me pregunto de que vive. Aunque con la facilidad que tiene podría disfrazarse de "corner" de Corte Ingles y cuando cerraran podría “ponerse “ las botas.


Lo que no podría trabajar es de estatua en las Ramblas, porque nadie se enteraría que está ahí. Es brutal.

También se podría colar en una partida de poker en la habitación y así poder indicar mediante signos tipo mus si el contrincante tiene buen juego. O el viejo sueño machista el colarse en el vestuario de mujeres de un gimnasio.



Y esto me recuerda el primer día que me apunté al Dir de Diagonal.
Si no vas con alguien que sepas que estás destinado a hacer el ridículo.
Llegas animado. Te propones ir cada día, piensas mientras bajas las escaleras hacia los vestuarios.
Me lo "currare" y se me quedará un cuerpo "serrano"...que vais a ver!
Anda! Si no he preguntado cual es el vestuario. Hay dos vestuarios. Dudo, pero veo entrar a una rubia con la toalla en el hombro que entra en uno. Pues fácil no. Será la otra puerta, y me meto. Dejo la bolsa en un banco y veo que todo son tias!. Joder que agobio. Algunas vestidas peinándose, otras en topless. Me clavan sus miradas de desprecio, y con razón claro. Reacciono. Salgo al pasillo otra vez. Habrá que preguntarlo. Y yo que quería pasar desapercibido!. Veo a un tío que entrar en el vestuario que he descartado. Joder! Un vestuario mixto! Pienso. Una vez dentro confirmo de que hay más hombres. Uf por fin! Cuando veo a la chica rubia que me "engañó" con los pechos al aire y una toalla cubriéndole las partes intimas. Me fijo en el cuello. Coño! Si es un travesti!. No tengo nada contra ellos, pero ya es mala leche encontrarte con uno el primer día entrando en el vestuario. Mejor será que me relaje. Bueno a coger una taquilla. Joder, la monedita. Si me hubieran avisado. Para variar no tengo monedas. Y claro, lo de siempre. Nadie tiene cambio. Coge la bolsa sube las escaleras pide cambio en la recepción, que tampoco te dan y te mandan al bar donde una persona gruñendo te da cambio. Y de vuelta al vestuario.
Siempre te olvidas algo. Coño! Las “chancletas”. Intentas no pisar directamente el suelo con los pies. Piensas en los millones de gérmenes (que no sé que deben ser eso de los gérmenes, pero deben ser microscópicos bichitos infectos…) que están esperando poseer tus pies. Ya lo tengo. Coloco las bambas y me visto encima de ellas para no contactar con la rejilla infecta. Claro. Pierdo el equilibrio y contacto. Bah! No pasa nada.
Salgo con la toalla. He perdido ya demasiado tiempo. Que rollo.No quedan bicis de spinning.
¿Porqué todo el mundo me mira como si supieran que es mi primer día? ¿Será porque he cogido la toalla de la ducha y todo el mundo va con una mini toalla?
Solución. Vuelve a dejar la toalla en la taquilla y coge una toalla pequeña, como todos.
Joder! Se han acabado ¡ que mala suerte. Ahora dicen que traerán más. Pero ¿para qué necesito una toalla pequeña? pienso. Pues es verdad. Así que me paseo por la maquinas. Observo a la gente como lo hace. Parece fácil. Te sientas, gradúas el asiento y seleccionas el peso. Te esperas a que quede una maquina libre y te sientas. El chaval, levantaba 50 kilos. Yo calculo por lo “enclenque” del chaval, que yo podré con unos 70 kilos.
Ostias! no puedo ni levantarla una vez. Empezaré desde 40 kilos. Uf Como cuesta Estoy peor de lo que me pensaba. Ves como la gente se mira a los espejos desde todos los ángulos. Pavonean delante de las chicas. Que presumidos. Me asomo a la sala de spinning pero todas las bicicletas están ocupadas. Ya volveré.
Que coñazo esto del gimnasio. Veo un aparato que parece interesante. Es una tabla de abdominales que se inclina con un mando. Me toca. Me subo. Me fijo los pies y aprieto el mando la flecha hacia arriba. La camilla me levanta de los pies. Esperaré hasta subir un poco más. Noto que me sube la sangre a la cabeza. Joder se me ha escapado el mando. Y no puedo bajar. Intento alcanzar el mando con la mano pero no puedo.
“señorita, señorita….me puede ayudar?”
Pero que ridículo.
¡Que día! ¿Qué más me pasará mi primer día de gimnasio?.
Suerte que lo que quería es pasar desapercibido. Que sino!. Luego en el despacho comento lo del travesti y todo el mundo ya lo sabía…
Como soy terco me habitué cada día al DIR, pero sólo para hacer clase de spining. Me ayudaba a prepararme para la “Pedals de Foc”. Y reconozco que es una buena manera de entrenarse pero nada que ver con las escapadas al mediodía por Collserola.
Acabó mi reto y me desapunté. Vaya mundo más raro el de los gimnasios. No digo que este mal, pero no es para mí.
Por cierto estuve yendo casi tres meses cada día, y no volví a ver al travesti. Que según me explicaron se dedicaba a disfrazarse y se pintaba hasta que conseguía pasar desapercibido!...Ostias…El amigo invisible!

domingo, diciembre 13, 2009

sobre el frío...




El tráfico de navidad es algo antipático e inevitable. En estas fechas el que normalmente se desplaza en coche, lo seguirá haciendo, y el que no va en coche también lo cogerá. Se supone porque deberá cargar con los regalos y cestas de navidad de sus proveedores. Claro que tal y como está el patio, poco podrá cargar.
Otro motivo para coger el coche es por el frío. Aunque se llegue más tarde se hará confortablemente en el asiento de mi coche. ...y si hay tráfico, pues dos piedras. Ya se llegará…pero ¿que frío? Si no está haciendo frío. De momento. Probablemente cuando leáis esto estaremos en los días más fríos del año.
Me gusta el frío. Es una sensación desagradable que incita a otra agradable cuando se entra en algún lugar “caliente”. Es precisamente ese contraste el que me gusta. El contraste es el secreto de todo. El sentirnos bien después de sentirnos mal. El disfrutar del descanso cuando se acaba el intenso ejercicio. El tener un fin de semana que rompa la rutina diaria.
Reconozco que a partir de una intensidad, la sensación de frío incomodo se convierte en dolor.
Chamonix. Nos montamos al telesférico del Mont Blanc, el más alto de Europa a casi 4.000 metros. La temperatura era de unos 5º bajo 0. Salimos del telesférico con un guía para bajar por una ladera del Mont- Blanc. El viento era fuerte. Antes de empezar a bajar esquiando tenemos de caminar por una cornisa durante unos 150 metros. Precipicio a los dos lados de la cornisa. Somos tres. Bernardo, el guía y yo. Nos atamos. Por seguridad. Avanzamos con lentitud, clavando las botas de esqui en la nieve a cada paso. Al poco tiempo se me congela la mano izquierda. O por lo menos esa era la sensación. Hablo con el guía que me coge los esquis. Llevamos unos 70 metros de los 150. Intento no mirar hacia abajo. Una caída sería fatal. Lo estoy pasando mal, el dolor en la mano hace que me tenga de parar. El guía me grita para que mueva el brazo con rapidez trazando. Al cabo de unos pocos segundos el dolor remite. La sangre vuelve a circular, proseguimos la marcha y acabamos la cornisa. Ante nosotros una apasionante “pala” de nieve virgen. Toda la montaña para nosotros. El guía nos prohíbe adelantarlo. Al principio no entendemos porqué pero de vez en cuando vamos haciendo diagonales. Cuando llegamos al final de la bajada miramos hacia las trazas que hemos dejado. Y nos quedamos impresionados de las marcadas grietas que habíamos evitado haciendo las diagonales. Bajando con la perspectiva que se tiene no se ven las grietas. Sin guía habríamos bajado en línea recta. Y desde luego caer en una grieta significa una muerte segura. De hecho cada año mueren esquiadores en esa bajada (le valle Blanche), de gente que no conoce dónde están las grietas. Fue un gran día. Pero el dolor que sentí en la mano por el frío, ha sido algo que no he vuelto a sentir desde entonces. Pero te imaginas a los escaladores que constantemente están expuestos a congelaciones, y de hecho pierden dedos de la mano o del pie. Dicen que la muerte por congelación es algo dulce. Llega un momento en que sobrepasas el umbral del dolor, y no sientes el frío. De hecho a los que encuentran congelados tienen el rictus como si estuvieran sonriendo…mejor no probarlo.
Escribo esto Domingo 13 desde mi casa en Urus. Justo antes de “disfrazarme” para subir al refugio en MTB. Me abrigaré porque el frío que pronosticaban ya ha llegado. Estamos en estos momentos a – 6,5º …pereza…pereza yo?...de salir con este frío?
bah!....mariconadas….os cuento si no me amputan los dedos al volver…

Curso de piloto para aprendices...o algo así



Es curioso pero cada año cuando se acercan estas fechas recuerdo una anécdota que me pasó un día antes de Navidad. Ocurrió ahora hace 6 años. Yo trabajaba por mi cuenta y estaba en el despacho de un proveedor, que estaba agobiado por la Navidad, en este caso agobiada porque era una mujer. El caso es que no podía “escaparse” del despacho para ir a comprar un libro en una librería del barrio de Gracia.
“no puedo ir, y me falta un libro para regalar y no llegaré a tiempo…y con el tráfico que hay…!” me decía lamentándose Rosa.
La verdad, es que yo ya lo tenía todo hecho y me ofrecí a ir a buscárselo en un “golpe de moto”. Pensé que le hacía un gran favor, y a mi poco me costaba…
Me encargó tres libros iguales. Y me dio la dirección de la librería. Estaba en Gracia, pero en la misma calle de Travesera de Gracia por lo que no me costaría llegar, pensé.
Rosa no se acordaba del número de la calle, ni tan siquiera del nombre de la librería, pero me dio unas indicaciones que no generaba dudas. “aparcas justo antes de llegar al mercado, y la librería esta a unos 50 metros en la acera del lado de montaña.
Como era vísperas de Navidad se palpaba en el ambiente un nerviosismo propio de esas fechas. Las calles colapsadas, y yo en moto en lugar de llegar en 10 minutos, tardé 40 minutos!.
El libro en cuestión era un libro un poco especial, me contó Rosa, porque era el primer libro que publicaba esta escritora y sólo lo vendían en esa librería. Me extrañaba que no lo tuvieran en el FNAC ni similares. Pero Rosa me aseguraba que no.
Se titulaba algo así como “curso de vuelo para aprendices”.
-Bahh…¿me estás tomando el pelo? – le preguntaba riendo a Rosa
-No. no….te lo juro…no te fíes del titulo, que no tiene nada que ver. – me decía totalmente convencida. – yo lo he leído y es un libro maravilloso!.
Mientras me dirigía a la librería, iba pensando en lo absurda de la situación: me he ofrecido ir a comprarle a Rosa sus regalos de Navidad, que aunque tengo una relación comercial y es proveedora, no la conocía tanto, y de hecho, tampoco me había pedido que fuera , fui yo que al verla tan desesperada me ofrecí. “seré tonto!” pensaba. “Bueno, si es un libro tan especial compraré uno para mi, y ya tengo un complemento para los regalos de Navidad” reflexionaba intentando justificarme.
Era un día frío y estresante, pero al final, llegué a esa librería. Tenía poco aspecto de librería. Puerta pequeña de madera con cristales cuadrados. Fuerte olor a incienso. Y me cruzo con una señora, probablemente la jefa, que en ese momento sale de la tienda.
Ahora vuelvo. No estaré más de un minuto…te apetece café, o cortado o algo?
Miro para ver confirmar que está hablando conmigo, porque la verdad sin conocer a nadie no te van ofreciendo cafés…pero como fue tan inesperado…le dije
“Cortado…pero tengo monedas si quieres”
La seguí con la mirada como cruzaba la calle y se metía en un barucho.
Joooder!...Con el estress que tiene todo el mundo y yo aquí. En no se sabe que librería esperando que me traigan un café. Si es que igual no es la librería, pensaba. Pero tenía toda la pinta.
Mientras esperaba el café, me saqué el Barbour y la bufanda. Y lo colgué del respaldo de una de las dos sillas. Miré la estantería. Todo eran libros de esos de Autoayuda y esotéricos. Me pareció leer algún titulo sobre el Tantra. Y habían varios sobre yoga…
A decir verdad, la librería no estaba mal puesta. No era grande pero tenía cierta gracia…si no fuera por el olor ese…
Sonreía. No podía hacer nada más que esperarla. Pero iba notando como me iba relajando. Entonces llegó la señora con los cafés.
“siéntate, por favor” mientras dejaba mi cortado y su café en el mostrador.
“azucar…?”
“si gracias…una cucharada…Muchas gracias por su amabilidad pero yo sólo vengo a comprarle un libro.., ” le dije sonriendo. Igual se había confundido y se debía confundir con otra persona…
“si,si…ya me lo imagino…todavía me quedan varios, pero los he vendido muy bien. Si quieres la semana que viene la escritora nos dará una charla aquí mismo y estás invitado”.
De pronto me di cuenta que no le había dicho que libro quería! Se estaba confundiendo de persona.
“perdone…es que no le he dicho de que libro se trata” le insinué educadamente.
“de tu, de tu…por favor” respondió sonriendo. “no hace falta que me digas el libro porque es el de “curso de aviación..”
Me quede no sorprendido. Sino acojonado. ¿Qué era aquello? Y quién era esa señora?
Me di cuenta que me había levantado de la silla un poco nervioso, y ella también se dio cuenta y me intentó tranquilizar.
“no te asustes…pero he adivinado el libro que quieres porque ya habéis sido bastantes los que como tú, han llegado por primera vez a está pequeña librería buscando el mismo libro…cuantos quieres?”
“Joder con la tía. Además sabe que quiero más de uno, y eso tampoco yo se lo he dicho y creo que es más difícil de deducir…” pensaba
“Me llevaré seis ejemplares…si es tan especial…”
“Si que lo es…además de ser muy especial, cada ejemplar va con una carta que tienes de escoger personalmente. Es la tarjeta de tu suerte…” me dijo totalmente convencida.
“ pero tres de los libros no son para mi, y no sé para quién son!”
No te preocupes, pero lo único que pasa es que si no eligen la carta, no les funcionará…En cuanto a tus tres libros, tienes que escoger la carta pensando en quién se los vas a regalar…”
“ Uno es para mi cuñado Ignaçi, que me a tocado como amigo invisible…Otro para mi hermano Toni y el otro para mi..”
Sacó una baraja de cartas del tarot. Y sin que me dejara verlas, colocó cada carta en los libros que le indicaba.
Apuntaba en Boli en la primera hoja de cada libro el nombre para quién era el libro con mi elección de la carta para cada uno.
Mejor que no mires las cartas hasta que regales el libro. Y tu hasta que lo empieces…
Luego otra carta de la caja de cartón de donde las sacaba y me la enseño. No era bien bien del tarot, porque las cartas tenían una pequeña descripción.
Pague 12€ por cada libro y no me dejó pagar el cortado. Era una persona muy amable, y con el tono de voz muy relajante. Parecía que estuviera realmente en otro mundo, sin prisas. Y creo que lo estaba.
Cuando salí de la librería me sentía sumamente contento. Era una sensación pera esa señora me había dado muy buenas vibraciones.
Calculé que había pasado casi una hora y media en esa extraña librería, hablando del libro y de muchas otras cosas, con una persona que no me conocía de nada, luego estuve pensando y no sé cómo pero llegué a la conclusión de que si me conocía. También era extraño que en ese intervalo de tiempo nadie hubiera entrado. Era como si estuviera esperándome.
Total que le lleve los tres libros a Rosa. Y cuando se los entregue me preguntó ¿Qué tal?
“ha sido increíble. En todos los sentidos”. Le dije a Rosa sin entrar en detalles
A veces pasan cosas que no entendemos porque pasan, pero creo que lo que pasó ese día estaba escrito que tenía de pasar.
Y para acabar os diré que regalé el libro con las cartas a cada uno.
Yo también me lo leí. En una noche!. Y debo de decir que realmente fue un libro increíble. A veces lo he buscado, pero no sé donde lo puedo tener porque no lo encuentro. Y me gustaría volverlo a leer a pesar de que casi nunca releo los libros. Mi cuñado tampoco se acuerda y mi hermano no recuerda ni que le regalara un libro.
El despacho de Rosa cerró. Y no sé donde trabaja. Alguna vez he pasado en moto por la calle travesera de gracia a la altura de la librería. he intentado acordarme donde está esa librería para pararme y no la veo. No se si han cerrado… Tal vez algún día lo encontraré.

viernes, diciembre 11, 2009

Nobel polémico o polémico Nobel


¿Porqué es tan polémico el Nobel para Obama?. En cualquier caso todavía no ha demostrado nada o mucho según se mire. Pero por lo menos creo que está en la buena dirección.Ha cambiado la percepción mundial. Se puede ser  más optimista por el mundo.
Ahora EEUU envía más soldados a Afganistán. Pero según Obama justifica es para conseguir la paz. Yo lo dudo. De hecho el propio Alfred Nobel, constituyo los premios como justificante del mal que había hecho, además de una enorme fortuna, inventando la pólvora..
Aquí tenemos otros frentes abiertos.
Aminatu Haidar. Que valiente eres. Luchas por algo que no entiendo que dejes la vida en ello. Pero podría entenderlo, pero anticipas tus principios a dejar a tus hijos sin madre. Pero lo haces por principios. Pero el esfuerzo que te puede llevar a la muerte. Vale la pena?. ¿Acaso crees que el gobierno Marroquí piensa ceder. Crees que tendrá recompensa tu sacrificio?.
Pienso que no. Porque si bien siempre te recordarán por tu gesta y arrojo, tus dos hijos crecerán orgullosos de su madre. Pero parece que estás sola en tu lucha. Donde está el famoso frente polisario? Entonces tu reivindicación caerá en saco roto. Al margen que tengas razón o no.
Has llegado muy lejos. Pero es el momento de tirar la toalla. Has creado el caldo de cultivo, pero ahora tienes que dejarlo y luchar de otra manera por tus ideales.
Porque si tu situación la tiene que solucionar entre Moratinos y el gobierno marroquí. Apañados estamos!!
Otro tema preocupante es el de los secuestrados Albert Vilalta, Alicia Gámez y Roque Pascual. Ya se ha confirmado que los tiene una facción de Al-Kaeda.
Esperemos se resuelva satisfactoriamente. Parece que piden dinero y que aprovecharan para pedir alguna reivindicación política. Parece se que también tienen preso a un ciudadano francés. Los sabedores del tema calculan que pueden pedir dos millones de Euros por persona. No han tardado en salir los del foro del 11M exigiendo al gobierno no pagar.
¿y porqué se meterán?. ¿Y que derecho tienen a reivindicar que no se pague por la vida de tres ciudadanos?. Yo tampoco estoy de acuerdo el hecho de pagar. Pero si se tiene de pagar se paga.
Luego lees el comentario de un periodista del Abc, preguntándose con cierta sorna porque todos los secuestrados son del Norte o Catalanes. Y nunca de Zamora o de Ávila. Y añade que si tan independentistas somos porque nos tiene que ayudar el ejercito español. Que nos ayude Laporta. Sobran comentarios. Pero es para sacarle el carnet de periodista a tal elemento.
La verdad es que yo nunca he sido independentista, pero con declaraciones como las del ABC a veces te dan ganas de serlo.
Los catalanes somos los más solidarios, en todos los sentidos, los que más impuestos pagamos, los que más ong creamos y parece que también los que más recelos generamos.
Por cierto, fantástico reportaje del canal 33 llamado Home sobre que hemos hecho con nuestro planeta y que nos deparará el futuro sino actuamos. ¿A qué esperamos?
Pero es lo de siempre ¿por dónde empezamos?

miércoles, diciembre 09, 2009

el amigo invisible


¿Porqué se llamará amigo invisible?
Ni es amigo, ni invisible.
Probablemente suegro/a o cuñado/a o hermano/a pero no amigo y lo de lo invisible sería cuestionable, raro es que no se entere quién le hace el regalo.
Ocurre en casi todas las familias. Ante el problema de tener que comprar regalos para todos los miembros de una familia, con la complicación logística y el gasto que todo ello supone, nos hemos inventado algo que llamamos el amigo invisible.
Se trata de sortear entre todos los miembros de la familia al candidato de tu regalo. Siempre suele ser un regalo “común y go invisible es errónea. Se tendría de llamar “el regalo obligado”.
Puede que casi siempre sea práctico. A veces son coincidentes. Porque para asegurar si te ha “tSe ocado” un chico, pues con aquello de un “jersey” de Furest… pues es lo que toca, y si no le convence que se lo cambie. Y eso no es regal, ni sorpresa ni ilusión. Es un coñazo!
El concepto es lógico. Porque de lo que se trata es de que el dispendio navideño sea comedido, cosa difícil de por sí. Navidad, Reyes…
¿Pero como debería ser esto del regalo?
Pues otra cosa. Desde luego diferente.Que invitara a soñar!
Y ya que estamos, que cada uno apunte lo que le gustaría. No, no, no le que le hace falta ni lo que es útil sino lo que le gustaría pero que nunca se compraría.
Se deberían apuntar tres sueños aunque fueran irrealizables.
Por ejemplo cenar con una “top model”,los solteros claro…que huevos y los casados también (¿no hablamos de sueños?…je,je) Heliski en Canada o submarinismo en la barrera de arrecife de Australia… Ya sé que eso excede del regalo invisible, pero hay que romperse los cuernos para encontrar el camino para que se cumpla. Y haberlo lo hay. Aunque sea empezando por unos “pies de pato”!
Es complicado contentar a todos. Aunque el esfuerzo se haga. Hay que reivindicar la diferencia. Personalizar el “regalo”.
Este año ya es tarde para reaccionar pero lo plantearé para el que viene.
El año pasado a mi cuñado le hice un “mix”. Por un lado caí en la parte convencional, que pasaba por el jersey de turno. Pero por otro lado le imprimí los dos “relatos” que tengo publicados, con la esperanza de que se los leyera…pero sobre todo que le gustaran.
Ahí están, supongo…uno lo llegó a empezar…pero como él no lee “tonterías”…sólo libros de Management y de autoayuda. (aún más tonterías…)
Pero qué poca sensibilidad, la mía por ingenuo…si no hay hábito, no hay hábito…que pena.
Pues el amigo invisible de este año no sabe que le estoy preparando. Le voy a interpretar una canción de Pink Floïd. Wish you were here en guitarra…Lo voy a bordar…je,je.
No sé si le gustará mi regalo. Bueno si que lo sé… no le gustará. Pero la idea es hacer algo diferente.
Creo que le regalaré un curso de pintura.
“joder…pero si no soy manitas!”
“eso da igual. Todo es ponerse. En una semana garantizan salir del curso sabiendo pintar.
“¿pero que puedo pintar?
“lo que quieras. Es dejar volar la imaginación…”
“bueno vale cojonudo. Mil gracias me hace mucha ilusión. Si me salen bien te regalaré un cuadro!”
“pero…¿ que cuadro?”
“coño! Los que pinte después del cursillo.
“Si es un curso de pintor, no de artista!
“perdona, pero ahora si que no entiendo nada…
“Pues mira que es fácil. Un curso de pintura. Para pintar la pared, o lo que quieras… brocha gorda y rodillo…lo coges? O es que pensabas que después de una semana sabrías pintar un Van Gogh?...no me jodas!.
“que cabrón que eres…”
“pero si es cojonudo!...Puedes aprender la técnica para poder dejar tu casa que sea de esas de casa decor…”
“pero si ya se pintar…todo el mundo sabe!”
“Y un jamón! Todo el mundo se cree que sabe. Y eso es diferente…”
“bueno cabroncete…ya creo que me voy haciendo a la idea!
“pero si prefieres de canto otra canción….”
“NOOOOO….eso si que no!...
Bueno pues eso, que bon Nadal!





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martes, diciembre 08, 2009

anastasio."el alcantarilla"


En tres años no he bajado al metro. No porque tenga nada en contra, todo lo contrario, sino porque supongo que con la moto y los autobuses me siento más cómodo.
En la Plaza Molina están ya acabando las obras, por fin! , o por lo menos eso parece... Aún hemos tenido algo de suerte los vecinos si lo comparamos a la duración de obras como las de la Sagrada Familia o a la de Plaza Lesseps. Porque lo de las obras de Lesseps, que tampoco nadie sabe en concreto que obra faraónica deben estar haciendo… ya duran una eternidad. Por lo menos veinte años. Hay que recordar que Ferdinan de Lesseps fue el responsable de la construcción de canal de Suez (1859-1869). En tan solo diez años, y a golpe de pico y pala consiguieron abrir el canal. “Su” plaza de Barcelona, es otra historia pero ya tiene cojones el asunto.
Hablando del metro, y del subsuelo de la ciudad leía hace ya algún tiempo, una entrevista a Anastasio trabajador del Ayuntamiento de Barcelona y que supervisaba el “buen estado” del alcantarillado de Barcelona. Su trabajo consistía en pasearse por el complejo y extenso entramado del alcantarillado  ( 1.300 km.de alcantarillado en Barcelona).
Anastásio, que así era como se llamaba. Trabajaba en un submundo. Era un tipo solitario pero cuando no estaba “trabajando” se iba a un gimnasio exclusivo o se deleitaba con óperas del liceo.
Cuando le preguntaban si no le molestaba tan mala olor. Argumentaba de que uno se acostumbra a todo y que no todo eran malos olores. De siete a ocho de la mañana, cuando la mayoría de los ciudadanos se duchan, le llegaban los perfumes de los jabones y champus.
Ante la pregunta de las leyendas urbanas como lo de los cocodrilos, el lo negaba todo.
Yo oí esta historia que pasaba en NY.
Era un trabajo al que Anastasio, de buena familia, le costó aceptarlo pero despues de veinte años yase había acostumbrado. Debe de ser una sensación curiosa, ascos al margen, el pasearte por una ciudad desierta cuando a pocos metros hacia arriba viven miles de personas.
Cuando llovía o intuía que iba a llover, no bajaba. Evidentemente por el peligro que entrañaba. En cuanto a las ratas. Si que veía cada día, evidentemente, pero le restaba importancia. No me atacan, decía. No se puede decir que las apreciara pero tampoco realmente le molestaban. Si se encontraba con un grupo numeroso de ellas, daba media vuelta. La gente puede pensar que murió porque fue devorado por las ratas, o que caminando por esos siniestros pasillos resbaladizos, patinó y se desnucó, apareciendo flotando a tres millas de la costa. Nada que ver. Murió cuando un día de Febrero. Escuchaba de fondo una sinfonía de Wagner. Calculaba que debía estar en el casco antiguo, pero no las ramblas ni en el Raval. Sobre la calle Pelayo. Anastasio extrañado por el sonido de la música subió los peldaños de hierro oxidados y a duras penas pudo abrir la compuerta que le separaban sus dos mundos. Mientras lo hacía, cada vez más oía más fuerte la música. Era como si la orquesta se hubiera instalado en mitad de la calle. Iba pensando que debía de ir más al Arsenal, su exclusivo gimnasio de la zona alta de Barcelona, porque la edad le estaba pasando factura. Solía ir dos veces a la semana, y vestía un elegante traje azul oscuro de Zegna, para ir al gimnasio!. La gente se pensaba que Álvaro era un broker y que tenía de cliente principal al Ayuntamiento. ..
La entrevista la recuerdo vagamente. Pero casualidades de la vida. En un cóctel presentación de una nueva revista me encontré con Bea la periodista de esa entrevista sobre Anastasio. Bea llevaba alguna copa de más. Pero ya que le pregunté por Anastasio me comentó “¿sabes que Anastasio no se paseaba sólo por ahí abajo?” con una sonrisa maliciosa
“¿que quieres decir?- le pregunté yo
“que “off de record” me confesó que tenía un “compañero” que caminaba a su vera y provocaba que las ratas no le molestaran”
“otro empleado del ayuntamiento?
“no.no….un animal que una vez se encontró mientras hacía la ronda”
“un perro?” Le pregunté yo pensando en la posibilidad de un cimarrón. Así es como llaman a los perros asalvajados que abandonan sus propietarios
“no. Me dijo que tenía colmillos pero no era un perro”
“no me jodas. Entonces que era?”
El sonido era ensordecedor y veía como Bea se alejaba de mi. Ya no la volví a ver.
Cuando leí en una esquela del ayuntamiento que Anastasio había muerto en un accidente laboral, atropellado por un camión mientras salía de la tapa de alcantarilla de en medio de la calle Pelayo, confluencia con Balmes.
Me dirigí al forense del Clinico, que es donde llevaron a Agapito todavía con vida y pregunté por el forense de guardia, un tal Dr. Ruperez, este me comentó…”Lo de cómo murió Anastasio esta claro, estaba reventado por dentro a consecuencia del camón que no pudo evitarlo, pero lo que también parece es que algo le atacó porque tenía el cuerpo desgarrado y eso no lo provoca un camión.”
“¿desgarrado?”
“si, si seguro parece herida de colmillo de jabalí”

jueves, diciembre 03, 2009

Death Valley


Hay misterios y misterios.


Hay cosas inexplicables en la historia de la humanidad. Desde las figuras de Nazca en Perú, que solo son visibles desde el cielo, hasta la construcción de las pirámides. Desde las desapariciones de barcos y aviones del triángulo de las Bermudas hasta declaraciones de gente que ha tenido contacto con aliénigenas. O también el origen del hombre con la desaparición de los Neardentales, conviviendo durante 15 años con el Homo Sapiens, como es posible que desaparecieran cuando eran más “fuertes”.
Hay teorías para todo, que a toro pasado son “fáciles” de defender. Pero también existen misterios actuales que parece increíble que no los resuelvan.
Supongo que cuando no tienen objetivos comerciales, pierdan un poco el interés de llegar hasta el final.
Y me explico.
En un desierto de California, llamado Death Valley, se encuentran una serie de rocas de gran tamaño (unos trescientos kilos) que se mueven solas, dejando un surco, que permanece imborrable durante unos siete años. Nadie se explica el fenómeno. No hay ni trazas de coches ni huellas de ningún tipo. Durante un tiempo se creyó que las movía la fuerza de gravedad. Pero se ha comprobado que las piedras se mueven cuesta arriba.
Claro que se mueven muy despacio. Y que se trata de un lugar en medio del desierto, que es de difícil acceso. Pero yo si fuera el alcalde del pueblo más próximo a esas rocas, montaría una acampada hasta descubrir que es lo que mueve a esas rocas. Claro que si en la acampada invitamos a unos amigos, y llevamos unos gin tónics al final, lo que se moverían sería las tiendas de campaña.
Desde luego sólo no me iba a Death Valley.
Pero si vais a Death Valley no hagáis como aquel grupo de cuatro amigos que se fueron a cazar a un coto de caza de Granada, evidentemente sin cobertura, o eso es lo que dijeron, durante diez días. Llevaban ya tres años escapándose diez días para practicar su afición.
Casualmente la policía encontró un coche lleno de armas en el parking del aeropuerto de Barcelona. Se investigó el coche y llegaron a la conclusión que pertenecía a uno de los cazadores ante la incredulidad de su asustada mujer. ¿Mi marido en el aeropuerto? Imposible se ha ido a cazar a Granada” decía la mujer sin entender nada.

Los cuatro amigos cazadores volvieron de caza y cuando salieron por la puerta de llegadas internacionales riendo, y con la resaca correspondiente de haber estado practicando la caza salvaje de Cuba, se quedaron helados al ver que sus mujeres y la policía los estaban esperando.

Tuvieron que dar explicaciones. Incoherentes y contradictorias. Principalmente presas de pánico ante sus mujeres que no ante la benemérita. Los cazadores habían sido cazados.

No sé que debió pasar luego en las casas de los cazadores, pero me lo puedo imaginar y no debió ser muy agradable..

Como veis, los misterios a veces no son tales y tienen una explicación. Aunque los cazadores no entiendan como fueron abducidos para que sin ninguna explicación racional pasadas doce horas encontrarse en un burdel de la Habana.

el secuestro de Mauritania


Respecto a los tres españoles secuestrados en Mauritania.
Es complicado vaticinar su futuro porque nadie todavía dos días después ha reivindicado el secuestro. Se cree que es obra de Al Kaeda pero nadie sabe nada.
Tiene que ser difícil para los familiares. Mi padre es amigo del padre de Albert Vilalta. Uno de los tres secuestrados. Es terrible. ¿Cómo puede ser que puedan secuestrar a gente que forma parte de una ong para ayudar a su propio pueblo?.
Sería como asesinar al médico del pueblo.
Que bajeza más inmunda. Que retorcidos y poco inteligentes tienen de ser los secuestradores para secuestrar a personas de un convoy para ayuda comunitaria de su propio pueblo. El pueblo de Mauritania se tendría que levantar y encontrar a los secuestradores. Es un tema de orgullo de una identidad, y el peaje mínimo para salvar a voluntarios que su objetivo es ayudarles a ellos.
¡Qué mala la gestión del ejercito Español en Somalia, en el secuestro del Alacrana. Si, si, es cierto que se pago un rescate y que todos volvieron. Pero realmente ¿ ha valido la pena?. Es el hecho de que unos secuestradores han salido indemnes, digan lo que digan y con mucho dinero para comprar armas. O ¿es que el ejercito español no es capaz de enfrentarse a los terroristas somalíes?.
Sé que se me tildará de insolidario. Me dirán que si yo hubiera estado ahí otra cosa pensaría. Pero yo creo que no habría pagado rescate. O por lo menos no lo hubiera dicho.
Creo que el gobierno actúo fatal con los terroristas de Somalia. Dejándose llevar por las protestas, totalmente legítimas, de los familiares. Pero que lamentablemente, haciéndose tan mediático todo el secuestro, que ahora todos los delincuentes se animan.
No tengo ni idea de lo que se podía haber hecho en el caso del Alacrana, pero creo que ha servido para que los demás grupos terroristas beligerantes tengan a los somalíes como ejemplo a seguir.
Pienso en esas tres personas de Mauritania, que aunque el secuestro en ambos casos es impresentable. A personas cuyo fin es ayudar. Que los pescadores merecen todo para ser rescatados, desde luego, faltaría más, pero los componentes del camión solidario también.
La gente que se desvive por los demás se lo merece todo. Aunque ellos el “todo” no lo valoran. Les sirve una sonrisa agradecida. Eso ya les compensa y con creces. Es de admirar.
En cualquier caso creo que el Gobierno ha aprendido un poco y por lo menos no está filtrando información. Pagará o no pero nunca se sabrá.
No sé cómo acabará este secuestro. No tiene “buena pinta”
¿Quién se atreverá ahora a viajar por África?. Por que si hay gente capaz de secuestrar a miembros de una ONG que le pueden hacer a los turistas.
Veremos como acaba esta triste historia. Esperemos que bien.

martes, diciembre 01, 2009

Rom Houben


El día que escribía sobre el accidente de Luis, el chico de la Yamaha, leía una sorprendente noticia. De esas que te hacen pensar.
Un chico belga Rom Houben que tuvo un accidente a los 23 años, ahora hace 23 años. Los médicos pensaban que estaba en estado vegetativo hasta que gracias a la intuición de su madre y que revisaron su caso descubrieron, gracias a una tomografía por emisión de positrones (pet) y un estudio diagnóstico que mide el consumo de glucosa en el cerebro que indicaba que mostraba actividad cerebral. A partir de ese momento los médicos y la familia intentaron establecer comunicación con él. Houben logró mover un pie hasta poder presionar un botón de un dispositivo que le prepararon especialmente. Con el tiempo pudo escribir palabras. De hecho, está escribiendo un libro.
¿Os imagináis estar conciente durante 23 años encerrado en un cuerpo que no puedes mover.?
Ahora tiene 46 . Y reconoce que ha vivido un auténtico calvario. Se acuerda de que al principio los médicos y las enfermeras le hablaban, hasta que acabaron por desistir, pensando que no tenía ningún sentido. El gritaba pero no le oían, así que sólo le quedaba soñar. Y revivió su vida entera.
Es increíble. Escribe que uno de los peores momentos fue cuando le contaron su madre y su hermano que su padre había muerte. No podía ni tan siquiera llorar, porque su cuerpo no le hacía caso”.
23 años consciente pero sin poder hacer nada, ni comunicarse, ni entretenerse, ahora a los 46 y a pesar de que sigue inmóvil en una silla de rudas. Puede leer, cuando le acercan los libros, puede comunicarse y puede expresarse. Una historia increíble, con un final feliz, relativamente feliz, donde a partir de ahora Rom podrá vivir. A su manera y con inmensas limitaciones pero vivir.
También es cierto que la tecnología que le aplicaron para saber si había actividad cerebral, hace 23 años no existía. Pero manda guevos que se tarde 23 años.
Sólo pensar que el día que duermo más de lo normal me coge mala leche! Es inimaginable. Pero casi me jodería más el hecho de que no supieran que estoy vivo “por dentro” que el hecho de no poder expresarme.
Y luego nos quejamos…

"homo fonku"


¿Alguna vez habéis pensado que estáis pasando por un sitio por el que nunca nadie ha pasado?.
Si es por una montaña, parece que sea más fácil. Principalmente por un sitio agreste. Claro, que con esto de los “boletaires” cada vez es más es más complicado.
Las veces que me he metido por caminos en mtb un poco complicados fuera del camino principal, y voy pensando en la poca gente que ha podido pasar por el mismo sítio.
No sé porque me fascina esa chorrada. Es como si quisiera encontrar un tesoro. Algo inédito como algún arma de algún antepasado, o remontándonos mucho más lejos, algún hueso de algún Nearthental o de algún animal prehistórico. Tiene de ser apasionante ser arqueólogo y encontrar algo que pueda explicar o cambiar algo que hasta ese momento se desconoce.
Uno se imagina a Eduald Carbonell, emocionado cuando descubrió en la sima de los huesos (Sierra de Atapuerca. Burgos) el conjunto prehistórico que contiene más restos de homínidos, correspondientes al pleistoceno inferior y medio. Y eso es, hace unos cuantos añitos. Muchos restos pertenecen al “homo heilderbengensis” con más de medio millón de años de antigüedad, y también al “homo antecessor” con una antigüedad de 1,3 millones de años.
Tiene que ser un momento excitante. Pero debes saber que es lo que estás buscando. Porque yo si voy por un bosque y me encuentro un hueso pienso que es de vaca o de Isar pero nunca que es de un antepasado.
Sorprende como ha partir de los huesos pueden determinar como vivían, que comían y de que habían muerto. Pero no parten de un esqueleto sino de un puto trozo de fémur.
Para mi eso es magia. Como los problemas de física del niño que tiraba una piedra por la ventana y en función de cuatro formulas de “velocidad partido por tiempo y espacio” se podía (quién podía) descubrir que el niño se llamaba Carlitos. Como veís la física tampoco era mi fuerte.
Volviendo a los misterios y descartando el tema de los huesos, porque uno no entiende, ni quiere entender. Lo interesante es descubrir tesoros que ha escondido la gente.
En casa de la abuela de mi mujer, una masía en Argentona, hubo un tío que escondió durante la guerra todas las joyas de la familia. ( y debían haber unas cuantas…).
Pasó el tiempo y acabo la guerra, y yo creo que todos de una manera o de otra buscaban el tesoro. Nadie lo encontró. A pesar de que levantaron casi todo el jardín sin éxito. Estaban convencidos que lo escondió pero nunca han sabido donde. Ahora ya es más difícil porque la finca se vendió cuando murió la abuela Carme. Nuera del poeta Maragall, que si levantara la cabeza….
Pero son historias apasionantes. Porque el tesoro tiene de estar un algún lado. Que no esté en la finca de al lado, la de los primos de mi suegra, Can Mercader. Que por cierto Ramón Mercader , el primito de Teresa fue el asesino de Troski (El dirigente comunista que luchó al lado de Lenin y luego se exilió a Méjico.).
Pues resulta que el “primito” tan “bon noi” que parecía, comunista convencido que se fue a Rusia como militar, y que lo entrenaron durante muchos años los hombres de Stalin, para que cumpliera su objetivo en la vida. Matar a Trotski.
Y finalmente lo cumplió. Entró en el despacho de Trotski del que gozaba de total confianza, y mientras éste miraba una documentación que Mercader le había dejado para que le diera su opinión, Mercader cogió un “piolet” (instrumento que utilizan los escaladores) y se le clavó en el cráneo. Dicen que el grito se oyó en todo Méjico.
Trosky murió pero quien sabe si Ramón Mercader no lo hubiera matado, hubiera cambiado el curso de la historia…
Yo siempre digo que me quemen cuando muera, pero tampoco estaría mal que me enterraran detrás de un abeto a cien pasos del refugio de pastores. Y al cabo de muchos años alguien encontraría de casualidad los restos del “homo fonku” una especie rara rara que convivía con los humanos racionales….y casi los convencía de que era uno de ellos…